tag:blogger.com,1999:blog-10454066003561359232024-02-20T10:44:53.873-03:00Cuentos de ChingoHe creado este blog donde comparto historias y cuentos de mi autoría, para todo aquel que los desea leer. Y, quizá pueda despertar ese escritor oculto en alguien más.Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.comBlogger46125tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-69720273936850901042022-02-24T23:40:00.055-03:002023-10-29T01:38:07.149-03:00Crimen organizado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaFtHrRP458zHSKWvxisAoabS40aOQ9-zO7UpV4vpBXNSe6-ymrN_sMJcHjkyJr0IS4v27ZOoOJ1_L5t7QeNxRk5IsogKGCr2Gf-W1BmmhzR5GvvZ2oDoAeQlQ4AY7knho-yaQfgcw9Wki/s234/lupa.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="234" data-original-width="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaFtHrRP458zHSKWvxisAoabS40aOQ9-zO7UpV4vpBXNSe6-ymrN_sMJcHjkyJr0IS4v27ZOoOJ1_L5t7QeNxRk5IsogKGCr2Gf-W1BmmhzR5GvvZ2oDoAeQlQ4AY7knho-yaQfgcw9Wki/s0/lupa.jpg" /></span></a></div><span><br /><span><br /><p class="MsoNormal" style="font-size: large; line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">La mesa ubicada en el patio de Anselmo Martínez
estaba fabricada de cemento, arena y piedra: una perfecta circunferencia
decorada con recortes de azulejos incrustados al azar y cubierta por un mantel
que caía por los lados. Por debajo se sostenía con una columna a la que
Juanchi, sigilosamente se aferraba igual que una cría de chimpancé se aferra a
su madre.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Un terremoto en las tripas lo llevó a dudar de su
propósito y lo tentó la idea de huir; pero desistió por la fuerza después de
que Anselmo Martínez se presentase con su aperitivo, y un cigarrillo
que fue fumando sin el menor apuro. Juanchi se secó el sudor que le
picaba en los ojos</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">,</span><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"> y
recordó el panorama que lo esperaba en su casa, ese mismo panorama que lo
motivó a terminar en esa posición un tanto osada e inusual:</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">La casa de Juanchi era de esas casas ambientadas:
cuando afuera el clima frío escarchaba el rocío, adentro se podía guardar helado
en la alacena junto a la pila de platos; y cuando agobiaba el calor veraniego de enero, se podía transpirar de sólo pestañear muy seguido.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Esa misma mañana, su esposa Yolanda tras calentar
el agua para el desayuno, notó cómo la llama de la hornalla se extinguía
lentamente sin dejar siquiera, un resto para cocinar el almuerzo.
Aunque ese no era el principal inconveniente, sino, que tampoco había nada para
almorzar. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">En cinco tazas de plástico vertió agua
caliente y la fue tiñendo con un solo saquito de mate cocido. Se aseguró de que
sus pinceladas no denoten un verde más oscuro entre las tazas restantes, porque
esto daría pie a una riña mañanera que quería evitar a toda costa. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Abrió las persianas, y de a poco la claridad
fue incomodando los rostros de sus cinco hijos hacinados en un colchón de dos
plazas, tirado sobre el piso de tierra. Después, aprovechó la calidez del sol
para colocar sobre un papel de diario la yerba del mate que usaron el día
anterior, así podrían reutilizarla.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Juanchi robó el diario del porche de su vecino y se
sentó en el patio sobre un desgastado asiento de Falcon apoyado contra un
paraíso. Buscó en la sección de clasificados alguna changa intentando salvar el
día, pero en un domingo las posibilidades se reducían a menos diez. Adentro se
oía el rezongo de sus hijos que aún seguían hambrientos: un mate cocido y una
rodaja de pan no eran suficientes para calmar a esas fieras en pleno
desarrollo.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El viento del oeste le trajo la primera oleada a
madera en combustión impregnándole a Juanchi una idea absurda, aparejada quizá
por la desesperación. Una segunda brisa lo acarició con el irresistible aroma a
la grasa fundiéndose. Provenía de la casa de Anselmo Martínez —su vecino de atrás del terreno—, que al desgrasar la carne acostumbraba a tirar esa grasa sobre los troncos recién encendidos para avivar el fuego.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Pasó media hora y Juanchi meditaba con la mirada
perdida en algún punto lejano. Cuando lo asechó el mediodía, de un salto se levantó y fue hasta la puerta de su casa. Después de abrirla se quedó ahí parado con las piernas
abiertas sin soltar el picaporte: el hambre había transformado a sus hijos en
feroces hienas que reían y se atacaban entre ellos como si hubieran perdido la
razón. Él tomó aire y rugió como un puma:<br />
—¡A ver si dejan de romper las pelotas y se callan un poco, che!
¿¡Qué es eso de tengo hambre, tengo hambre... si recién terminan de
desayunar!?— el silencio sobrevoló al ver la figura de su padre con la camisa
semitransparente flameando, a la vez que el sol, a contraluz, le proyectaba un
aura. Por último, agregó:</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Si se callan y no hacen más quilombo, voy a
intentar conseguirles asado.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Los hijos mostraban sonrisas de oreja a oreja y no
se les cruzaba siquiera imaginar de dónde su padre sacaría plata para tal fin.
Pero, Yolanda, que lo miró extrañada, frunció los labios
mientras movía las manos con los dedos en montoncito, en señal de «¿de dónde
carajo va a sacar asado este hombre?».</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Sin dar mayores explicaciones, Juanchi dio la orden
de poner los platos en la mesa, giró sobre sus talones y se dirigió al fondo
del patio. El tapial medía casi dos metros, así que usó como escalera unos cajones de
manzana apilados </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">para espiar al vecino. Desde ahí observó un escenario prometedor: el terreno amplio con el
césped recién cortado, cuatro o cinco enanos de jardín, el asador contra
la pared de enfrente, el fuego recién prendido y tres tiras de costilla de vaca
sobre una tabla que lo invitaban a corromper su dignidad. Pensó en robar las
tiras de carne crudas pero sin gas no podría cocinarlas, y prender fuego en su
asador lo delataría de inmediato. Así que, tras advertir el posible escondite, voleó ambas piernas y esperó paciente bajo la mesa con las mandíbulas
abiertas como lo haría una planta carnívora.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"> <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Anselmo Martínez tiró la colilla del cigarro, tomó
el tenedor y se arrimó a la parrilla para girar las costillas del lado de
la grasa. Juanchi dejó pasar el tiempo y al oír cerrarse el mosquitero —después
de que su vecino entrara a la casa—, tomó un cuchillo ubicado sobre la mesa y
realizó una pequeña incisión en la carne: a Yolanda no le gustaba el asado muy
jugoso, y anticipándose al conflicto que se desataría cuando se enterara de
dónde provenía ese asado, Juanchi procuró dejarlo unos minutos más para
conseguir el punto de cocción exacto.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">De un zarpazo agarró las tres tiras de la parrilla
y corrió hasta el tapial. Ante la imposibilidad de saltarlo no tuvo más remedio
que arrastrar uno de los enanos del jardín y a modo de escalón se impulsó
sobre él como si montara un caballo en los westerns de Clint Eastwood. Sin
darse cuenta de que estaba dejando claras pistas del lugar por donde había
escapado el ladrón.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">En su casa los platos ya se ubicaban en posición
según lo había encargado, y los hijos aguardaban la promesa de su padre. Finalmente, se abrió la puerta y el aroma
era un espíritu que se les embutió en el cuerpo dejándolos boquiabiertos. La
mirada de Juanchi reflejaba unos ojos vidriosos y los orificios nasales se le
habían dilatado como si aguantara las ganas de llorar por la emoción de haber
traído comida. Pero no se debía a nada de eso, sino, que aún se
podía oír el crepitar de la grasa en las tiras de costilla, y eso sin dudas le
estaba ocasionando quemaduras de primer grado. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Yolanda puso sobre la mesa una ensaladera con
lechuga, y le sirvió dos costillas asadas a cada uno. Ante semejante exquisitez, los
hijos rasgaban la carne con las manos y gruñían como perros que protegen su
comida.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Cuando Juanchi estuvo a punto de sentarse, oyó
que afuera golpeaban las palmas. Se levantó y fue hasta la puerta mientras se
iba limpiando las manos en el pantalón. Ahí lo esperaba Anselmo Martínez con cara de
tener pocos amigos, acompañado por un uniformado.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿¡Cómo pudiste!? —dijo Anselmo y lo señaló con el
índice—. Ese es el desgraciado que me robó la comida. ¡Arréstelo, Oficial!</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El Oficial miró con indiferencia a Juanchi, y
después de acomodarse el cinto, le dijo:</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—A ver. Me va a tener que dejar pasar para
que hagamos la inspección —. Juanchi se dio vuelta tras disimular un sonido
como de oso. Y, antes de abrirles la puerta les dijo:</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Me van a tener que perdonar por el despiole, pero mis hijos son unos
animalitos.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El Oficial y Anselmo entraron al comedor. En la
mesa sólo había platos limpios, sin rastros de carne ni grasa ni huesos ni
nada. Siguieron revisando minuciosamente cada recoveco de la casa </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">—</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">incluído la basura</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">—</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;"> y no hallaron
ninguna pista que insinúe </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">siquiera </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">la existencia de un huevo
duro. Para esa hora ya era demasiado tarde. Las cinco fieras habían devorado
toda la evidencia.</span></p><br /><p></p></span></span>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-14491738148435476412021-05-07T12:46:00.023-03:002023-10-24T07:38:25.196-03:00El hombre que no podía morir<p></p><p><span style="color: black;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: black;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLmfPdYfmCurWZ_m_9hNu_gloLurWFf8XAFj8H0-nhL8blZKOW_bti5qHmCJ0pVlM0AlJTB2K3dNiQ97Hg7bScfQMrX8xPuyo2KWuw3vNVXRbUMHpm4KE3DAO8h8tUW4Erh0zq3oiWT5Gw/s990/bp4.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="660" data-original-width="990" height="236" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLmfPdYfmCurWZ_m_9hNu_gloLurWFf8XAFj8H0-nhL8blZKOW_bti5qHmCJ0pVlM0AlJTB2K3dNiQ97Hg7bScfQMrX8xPuyo2KWuw3vNVXRbUMHpm4KE3DAO8h8tUW4Erh0zq3oiWT5Gw/w355-h236/bp4.jpg" width="355" /></a></span></div><span style="color: black;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></span><p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">En un almuerzo familiar había presentado una novia que tuve
en aquellos años de irresponsable juventud, mi abuelo se me acercó después de
tomar un café y me dijo: <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">—Cuidado como tratás a esa jovencita, no vaya a ser que te
pase lo que le sucedió a Nazareno allá por el 1920:<o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">El viejo Nazareno Baldomá, vivía en un pequeño pueblo del
que no recuerdo su nombre. Lo llamativo de la historia es que Nazareno decía
tener ciento treinta y tres años. Dato que para algunos poseía errores de
contabilización, y para el resto, se debía a un gualicho que le profirió una
bruja, muuuy bruja.<o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Si bien, en aquellos tiempos no siempre anotaban en el
registro civil a los recién nacidos, por su piel transparentada donde se
traslucía un mapa de ríos azules, su joroba pronunciada y la falta de piezas
dentales, no sólo podría decirse que tenía esa edad, sino, que aparentaba
más. <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Durante la juventud su aspecto había lucido un gran cuidado
y nunca le faltaron amores. Su bien parecido y varias hectáreas de campo heredadas
le daban fama de galán codiciado.<o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">La versión de mi abuelo era que Nazareno al cumplir cuarenta
y cinco años, se hallaba pasado de copas en el único bar del pueblo. Ahí
conoció a Rita Bárcena, una joven de poca gracia, que mantenía limpio ese
lugar. Rita cayó rendida a los encantos de Nazareno, y él al notarlo desplegó
sus dotes de seductor. Al caer la noche partieron juntos a su rancho,
perdiéndose entre besos ardientes y caricias. Al despertar a la mañana
siguiente y notar en su cama la presencia de Rita, el arrepentimiento se le incrustó
en la panza. Con total desprecio le pidió que juntase sus trapos y olvide para
siempre lo de aquella noche. <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Después de ese episodio algo raro sucedió. <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">No se sabe bien que pudo ser, pero los problemas para
Nazareno estaban a la orden del día. En poco tiempo el cabello se le tornó gris
y se le fue cayendo de a poco. Su cara se cubrió de verrugas y se le
encorvó la espalda. Pasaba más tiempo en el curandero que en su casa, la
cual más que un hogar, se convirtió en su cárcel.<o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Las mujeres del pueblo perdieron interés por su apariencia
poco atractiva, y sus aires de Don Juan quedaron sepultados bajo capas de
desprecio.<o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">El tiempo siguió su curso, tanto, que le arrebató conocidos
y amigos. Vendió gran parte del campo para solventar los tratamientos a sus
males, y la soledad se volvió su compañera habitual. Perdió la noción de
los días, de los meses, de los años. Su casa de paredes descascaradas exhalaba
un intenso olor a pis de viejo, y vivir ya tantos años, lejos de ser una
bendición parecía que Dios o el Diablo se olvidaron de él. <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Nazareno intentó un sin número de formas de morir: ingirió
cantidades exorbitantes de Aspirinas, pero sólo consiguió una gastritis
crónica. En varias oportunidades intentó gatillar su 38 en la frente, pero el
único disparo que salió de su revolver fue cuando sin querer apuntó por error a
su pie derecho. No había en el campo ramas que no cedieran a su peso, en cada
intento por ahorcarse. Incapaz de terminar con su miserable vida, se sumergió
en una profunda depresión. <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Un día golpeó a la puerta de Nazareno, una muchacha de pelo
ondulado y rostro familiar. Ella se presentó diciendo ser Isabella, nieta de
Rita Bárcena. Que tras limpiar el altillo de la casa donde vivía su fallecida abuela
encontró una caja de zapatos con fotos de él y otros objetos. Ella le dijo que
esa caja era la razón por la cual se encontraba ahí, para entregársela
personalmente y de seguro él sabría qué hacer.<o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Nazareno agradeció asintiendo con la cabeza. Tras esperar
que aquella amable mujer se retirara, abrió la caja que yacía sobre sus
piernas. Observó el contenido. Corrió con su mano huesuda un muñeco hecho de
trapos, un mechón de pelo, varios alfileres y sustrajo las fotos
donde aún se lo veía vigoroso. Después, desechó el resto de los
objetos dentro de una vieja estufa a leña que permanecía encendida. <o:p></o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><o:p> </o:p></p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
</p><p style="line-height: 12.0pt; margin: 0cm; text-indent: 14.2pt;">Lo que sucedió días después es una gran incógnita. Unos
comentan que se presentó un hombre de unos cuarenta y pico de años, de un
parecido sorprendente, y que al visitarlo lo halló muerto en el catre con una
sonrisa de alivio en su rostro. Pero muchos otros, aseguran que ese joven era
el mismísimo Nazareno Baldomá, que esperaba sentado en un banco de la estación
de trenes, dispuesto a viajar rumbo a alguna ciudad donde pudiese comenzar de
nuevo; pero supongo esta vez, que fue incapaz de herir los sentimientos de otra
mujer.<o:p></o:p></p><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-89653711963587821402021-04-07T21:20:00.092-03:002023-10-24T10:02:24.163-03:00Kriptonita<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI9E1Kv6N3dZQrsm2gaGWUz3uAvoNpipvqfM0t9zARfBAR2jQRPHJu0QkZ02y2YKaC7Jem3BdncVWtAfMTtdVzf6kUAtQY_XRnpKbujFBXgOxlcH5w7EzlcfbHNDTOa-q1L4saKUAAZ6F_/s659/ese.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="413" data-original-width="659" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhI9E1Kv6N3dZQrsm2gaGWUz3uAvoNpipvqfM0t9zARfBAR2jQRPHJu0QkZ02y2YKaC7Jem3BdncVWtAfMTtdVzf6kUAtQY_XRnpKbujFBXgOxlcH5w7EzlcfbHNDTOa-q1L4saKUAAZ6F_/s320/ese.png" width="320" /></a></span></div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /><span style="color: black;"><br /></span></span><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Complexión física impenetrable como el
acero, la fuerza de mil gorilas y sentidos hiperdesarrollados. No existía
kriptonita que lo detuviera. Me arriesgo a decir, que era invencible. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Parado frente a la puerta de su propia casa se
hallaba él, con una estirpe inigualable. Quiso tomar el picaporte, pero del
otro lado Rosalía, <span style="letter-spacing: 0.15pt;">su esposa, le
ganó en la intención. La puerta se abrió de golpe y la presencia de ella
lo sorprendió, pero aún más, lo sorprendió el tono de sus palabras:</span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—¡Pero decime vos, sinvergüenza! ¿¡Te parece que
éstas son horas de llegar!?</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—Lo que pasó es que... </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—... Nonono, yo te voy a decir lo que pasó: hice el
carré de cerdo con miel y mostaza que tanto te gusta. Vinieron Martín y Sofía a
cenar, y el señorito me deja plantada un sábado a la noche con invitados y
todo. ¿A vos te parece?</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—Es que había un embotellamiento en el puente
ferroviario —alcanzó a pronunciar él, mientras colocaba su abrigo en el
perchero y acomodaba sobre la silla su capa y las botas rojas.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—¿Y eso te parece una buena excusa? —Retruco
Rosalía acompañando con ademanes de sus brazos— Si no es un
embotellamiento, se quema un edificio, si no se descarrila un tren o tu madre
se queda sin pan para mojar la salsa. ¡Hubieses volado como haces siempre y
listo!</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—Pero si vine volando. El problema fue que un Clio
se incrustó de trompa contra un colectivo que trasportaba jubilados y tuve que
socorrerlos. Imagináte todo el tráfico bloqueado, amor. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—Y encima me decís amor... —Rosalía se tapó con un
repasador la cara, impregnándolo de rabia y angustia. El silencio parecía
suspender el tiempo en un bucle interminable, y él comenzó a sentirse débil,
como nunca se había sentido. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">El amor los había sorprendido tres años
atrás. El avión de negocios Piper Chieftan PA-31-350 con rumbo a
Colonia Caroya albergaba una tripulación de seis pasajeros: el gerente general
de la empresa Rodados Ruelor SRL, cuatro encargados departamentales y su
secretaria Rosalía Llorens que, tras una larga noche con amigas, dormía
profundamente apoyando su cabeza junto a una de las ventanillas. Tras dos horas
de viaje una desafortunada maniobra hizo que el avión perdiera ambos motores
al <span style="letter-spacing: 0.15pt;">toparse de frente con una
bandada de patos sirirí.</span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">El estruendo despertó de un sobresalto a Rosalía
que ante el desconcierto buscó abrochar su cinturón de seguridad. Pero, su
gesto se detuvo al notar que ambos pilotos atravesaron con prisa el pasillo y,<span style="letter-spacing: 0.15pt;"> tras abrir la puerta trasera,
se arrojaron del avión con los únicos paracaídas a bordo.</span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">El viento entró con la fuerza de un tornado y
desató el caos. Papeles, portafolios y algún que otro saco remolineaban como si
estuviesen dentro de un secarropa. Rosalía reaccionó de una manera que al día
de hoy, no se reconoce en la historia cuando la narra. Con notable valentía
caminó hacia la cabina tomándose de cualquier objeto que le permitiese mantener
el equilibrio. Cuando logró abrir la puerta de la cabina, el desconcierto la
abrumó ante la numerosa cantidad de teclas, perillas y lucecitas de colores.
Ubicó unos auriculares y comenzó a toquetear cada uno de los botones hasta<span style="letter-spacing: 0.15pt;"> que —después de varios intentos—, se
contactó con alguien del tráfico aéreo y pidió auxilio. El muchacho de control
escupió el café cuando escuchó la situación en la que se encontraban los
pasajeros. Ante semejante escenario, él solo trató de averiguar las coordenadas
de ubicación para conseguir una referencia aproximada de dónde mandar a los
socorristas.</span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Perdían altitud, y el ánimo de
los pasajeros se despojaba de toda esperanza. Ya dispuestos a murmurar sus
rezos y suplicas, a confesar sus pecados más íntimos notaron como los
rayos de sol que ingresaban por una de las ventanillas se interrumpían por la
presencia de un objeto volador. Por su envergadura, primero supusieron que
se trataba de un cóndor; pero cuando lo observaron con mayor apreciación
reconocieron nada más y nada menos que al gran Super "S". Con su oído
supersónico había escuchado los desesperados pedidos de auxilio de Rosalía. El
apodo de Super "S" hacía referencia a la inicial de su apellido.
Insignia que él mismo se había bordado en el pecho y en la capa, delatando su admiración
por el superhéroe de los cómics, y, además le pareció una buena forma de
ocultar su verdadera identidad: Raúl “S”osa. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Él volaba hacia Córdoba
Capital, por un reconocimiento que se daría cita en el estadio de Instituto. La
condecoración se suscitaba tras haber ayudado a la barra brava de ese club,
cuando el colectivo que los trasladaba a Villa Rumipal pinchó una
goma y no tenían rueda auxiliar. El evento, sin demasiada repercusión se
haría efectivo en el entretiempo entre el equipo local y Tristán Suárez, que
por ese entonces peleaba por no descender. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Su semblante era admirable. El
traje prensado al cuerpo marcaba su figura. Esa misma que le daba un aspecto no
tanto de cóndor, sino más bien la de un pingüino emperador. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">El Super "S"
rápidamente cargó sobre su espalda el fuselaje y buscó un lugar seguro donde
aterrizar. Cuando el avión acarició tierra firme, él se adentró en su interior
y ayudó a descender a los pasajeros. En último lugar cargó la delicada silueta
de Rosalía Llorens. Sus miradas se conectaron y hablaron por sí solas. Podría
decirse que aquello fue amor a primera vista, aunque cabe la posibilidad de que
haya sido un truco de hipnosis: uno de los tantos poderes de Super
"S". La sujetó firme y emprendió un vuelo rasante mientras ella
lo observaba en un estado de embriaguez. Raúl Sosa leía las señales que ella no
le podía ocultar: el palpitar acelerado, la respiración sudorosa y las mejillas
enrojecidas. Por su parte, Rosalía no tardó en comparar aquello que sentía con
esos amores que sólo habitan en salas de cine, allí donde Luisa Laine
besaba a Clark Kent, o Mary Jean caía rendida a los brazos de Peter Parker.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">—¡Tendrías que haberme dejado en
ese avión! —le dijo Rosalía—. Siempre quedo para el final, soy el
último orejón del tarro.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Era de esperarse que, tras la plantada y las
cuantiosas peñas de su marido, tarde o temprano se generarían asperezas en la
relación. Los miércoles se reunía con los compañeros del trabajo, el jueves con
los amigos del colegio, y se había sumado a otra peña los viernes, junto a
otros “superhéroes”: El Inspector, que olía a quinientos metros si un auto
tenía la VTV vencida; El Negro Anaconda que tenía “grandes” poderes; y Piojito,
cuyo único poder consistía en sacar los chinchulines y la tripa gorda a punto.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Raúl Sosa suspiró antes de
hablar e improvisó unas disculpas que sólo encendieron la cólera de su esposa.
La boca de Rosalía era una cloaca que despedía una catarata interminable
de insultos donde nadie quedó exento de culpabilidad. Desahogó su furia casi
al borde del desaliento. Sin más que decir, se fue hacia su habitación y tras
un portazo los cuadros flamearon como cortinas.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">El mensaje era más que evidente: no dormirían
juntos... otra vez. Raúl Sosa recogió de la cocina la bolsa de basura y la sacó
a la vereda. En el patio juntó las heces del perro, y guardó el auto en el
garaje. Nunca había sentido frío, ni al volar entre las heladas lluvias de Julio, ni bajo la nieve incipiente de las sierras cordobesas. Pero esta
vez tuvo que recoger varias mantas para arroparse mientras se recostaba sobre
el incómodo sofá del living. Hematomas azulverdosos le brotaron en sus brazos,
junto a dolores articulares provenientes quizás de antiguas batallas.
Pensativo, miraba el techo ante esos destellos de extraña humanidad<span style="letter-spacing: 0.15pt;"> </span>intentando, sin suerte, conciliar el
sueño. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm; mso-margin-top-alt: auto;">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">La angustia le comprimió el pecho. Las filosas
palabras de su mujer lo asediaban en su mente una y otra vez. Y, <span style="letter-spacing: 0.15pt;">al igual que el Hombre de Lodo cuando se le
ocurrió tomar sol en la pileta, o el Capitán Vegano cuando confundió aquel
choripán con un sándwich de tofu, dedujo casi con certeza, quién era la culpable de sus debilidades.</span></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-68715191198487508522020-11-06T09:54:00.021-03:002023-10-23T19:54:45.052-03:00 El hombre que caminó en la luna. <div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfTVXyYzrmqecU4Y2Z3wS5abiplHm-meiNbH7-a6eEe_MLDESwxhQVQSw6sPQs8TpquBPb4KhibdUk7-OOJ4RXKvIB-Fmxemm9rYlLBxm-QynPF6ny1KJY7mGPu8rCuEyUVxKq9z_zM_KO/s1680/Primera-luna-llena-de-primavera.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="901" data-original-width="1680" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfTVXyYzrmqecU4Y2Z3wS5abiplHm-meiNbH7-a6eEe_MLDESwxhQVQSw6sPQs8TpquBPb4KhibdUk7-OOJ4RXKvIB-Fmxemm9rYlLBxm-QynPF6ny1KJY7mGPu8rCuEyUVxKq9z_zM_KO/s320/Primera-luna-llena-de-primavera.jpg" width="320" /></a></div><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Imaginen la experiencia de
observar a través de una ventanilla, el hábitat que alberga millones de
habitantes encogerse de a poco hasta quedar del tamaño de una pelota de fútbol.
Seguramente no a todos les agrade la idea de subirse a un cohete espacial, que
ante un mínimo desperfecto estalle en mil fragmentos. Aunque si el viaje fuese
por un medio seguro, quizás una línea de subte o de colectivo, harían colas por
sacar un pasaje si el destino fuese la luna. Y tras descender sobre ese
satélite natural, notar como el talco gris moldea las huellas de nuestros pasos
torpes; en ese lugar, inspiración de innumerables novelas y letras de
canciones, predicción del clima, avistamientos de hombres lobo, apellidos y
dichos populares.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Pero este relato no trata sólo de
detallar virtudes de este astro del sistema solar, sino de los sueños. Esa
intención oculta que nos susurra al oído nuestros deseos más retraídos. Y éste
en particular retrata cómo Federico —que de sueño sabía mucho— pudo cumplir el
suyo:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">La noche se alumbraba con una
luna amarillenta y de un tamaño mayor al de tantas otras noches comunes, anunciando
de antemano que algún suceso extraordinario podría ocurrir en cualquier
momento.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Era sábado, y Federico salió con
sus amigos después de compartir un asado, donde la calidad del vino no fue
sometida a los estándares de equilibrio entre sabor, color, aroma y forma. Más
bien, se acercaba a una fina comparación con productos cosméticos y leves
ráfagas avinagradas de cuerpo robusto y sabor a aluminio. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Allá iban, era seis o más, y
entre ellos Federico con una idea a cuestas que le quemaba las entrañas,
esperando el momento propicio para convertirse en el héroe de aquella noche. No
era una idea propia. Aunque si repasáramos el prontuario que cargaba sobre su
espalda, podría habérsele ocurrido tranquilamente. Era un concepto inculcado
por otras tribus de adolescentes, que acostumbraban a realizar estos viajes
impensados para el criterio sensato de la gente normal. Al igual que toda obra
digna de admirarse, llevaba un título: "La caminata lunar". Y en una
de tantas visitas a La Plata había sido testigo de ese acto digno de los
atrevidos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Esta caminata consistía en
localizar una hilera de autos estacionados a corta distancia, de manera tal que,
desde una esquina a la otra se pudiese caminar por sobre los vehículos sin
tocar el suelo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Intuía que esa idea de seguro
contagiaría a sus amigos. ¿Cómo ese acto tan revelador no sería algo digno de
copiar? Pero, similar a esas fiestas de disfraces donde hay un solo disfrazado,
el único que se lanzó a la aventura fue Federico. Allí iba, saltando obstáculos
con el sonido de fondo de la chapa quejándose; rompiendo lunetas y parabrisas,
mientras su pelo largo y rubio flameaba al compás de sus pisadas. No sentía
siquiera un mero remordimiento por los daños ocasionados, todo lo contrario, él
desbordaba de entusiasmo al presentir que se acercaba a la esquina
opuesta. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">La adrenalina que le despertaba
ese acto, lo situaba imaginariamente en ese pedazo de circulo perfecto
depositado en el cielo. Creía que sus amigos —quienes permanecían con sus
brazos levantados— lo alentaban fervientemente; pero en realidad, le reclamaban
en tono desmesurado que se baje de una buena vez, antes de que se haga presente
la policía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Inició desde Saavedra, por calle
Roca, hasta casi llegar a Castelli. Y digo casi, porque no vio que, a un
costado en la vereda junto a un Renault 11 recién patentado, estaba su dueño
besándose con la novia. Tras observar cómo ese personaje risueño hundía el
techo de su auto, su mano emergió de entre las sombras interceptando el pie de
Federico justo cuando se suspendía en el aire. No tuvo tiempo, ni reflejos,
para advertir tal situación. Lo bajaron de un plumazo. Fue una especie de viaje
al planeta tierra en clase turista, cerca de la puerta del baño. Una vez que
aterrizó lo tomaron de un puñado de mechones y las trompadas sobre su cara eran
meteoritos pegando sobre el casco de la nave, con la salvedad, que en las
películas intentan esquivarlos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Sus amigos, mucho no hicieron,
el agresor tenía sus razones por demás de justificadas. Eso sí, intentaron al
menos, pedirle a modo de súplica que deje de pegarle al pobre Federico que
hacía gala a la frase <i>Recibir sin dar nada a cambio</i>. Suponemos que
la compasión o la falta de estado físico fueron los causantes del cese de los
golpes. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Es posible que muchos no
recuerden aquel muchacho que caminó en la luna, quizá porque hay tantas hojas
para rellenar con sus hazañas que, en la cantidad, se pierden acciones
puntuales. Sólo queda el recuerdo vago, pero no por ello menos importante, de
aquel vendedor de pastelitos y pollo asado que, con duro trabajo, solventaba
los gastos de aquella fantástica excursión.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-42727100314083453432020-10-25T20:36:00.028-03:002023-10-22T23:58:40.946-03:00El Machoman<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3imxGAAx2Yi4V0W6TcxexK3408g5wXBMZ3ul4CPquX0N9XGd9ed-jbYFozizSruWhDwMpA0zGmLDi1WHikATH24w-yj830PTxJCw3MvNlumOG9FavoH0p_pLBvb3XwlUQ3qztVmZDe7gQ/s575/e4d02b31-86cc-4e95-bd6c-018dd450132d.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="343" data-original-width="575" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3imxGAAx2Yi4V0W6TcxexK3408g5wXBMZ3ul4CPquX0N9XGd9ed-jbYFozizSruWhDwMpA0zGmLDi1WHikATH24w-yj830PTxJCw3MvNlumOG9FavoH0p_pLBvb3XwlUQ3qztVmZDe7gQ/s320/e4d02b31-86cc-4e95-bd6c-018dd450132d.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Dos Dacimento Rumao era el único hombre que, con cincuenta años, fue
capaz de ganar un Machomán: una competencia en modalidad de triatlón, quizá la
más exigente jamás conocida.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Como contraparte de esta historia se hallaba Celestino Almirón, sentado
detrás de su escritorio y leyendo el diario La Gambeta. Al llegar a la sección
de reportajes, primero creyó que era una mancha de café, pero luego reconoció
que se trataba de la foto del brasileño Dos Dacimento Rumao con el cuerpo
fibroso. Celestino, se asombró al ver que ese hombre tendría casi su misma edad
cuando tomaron la foto en la que ganó esa competencia. Fue inevitable bajar su
mirada y enfocarse en las migas desgranadas del hojaldre de un cañoncito con
dulce de leche que reposaban sobre el abultado doblez de su panza. Después
retomó la lectura en la que el brasilero alardeaba sobre su hazaña obtenida
diez años atrás. En esa nota además remarcaba los ciento veinticuatro
competidores que, con cincuenta años, fracasaron en el intento por destronarlo;
dato que sin duda acrecentaba su leyenda. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Celestino volvió a posar su mirada sobre esa foto, se recordó en su
juventud demostrando sus dotes de atleta ya diluidos en un sedentarismo de
oficinista. Cerró el diario y continuó con su trabajo, pero durante toda esa
mañana una sensación inusitada se le adhirió como un abrojo: esa necesidad de
tener algo que hacer, aunque no sabía bien qué.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Regresó a su casa donde lo esperaba Ayrton, su perro. Fue hasta al baño
y se sentó en el inodoro para macerar pensamientos. Se vio al espejo, detectó entradas
en su frente, el pelo canoso, patas de gallo y se descubrió la papada: fue
verse en una vitrina sin trofeos. Y no sabía si el causante era esa nota en el
diario o serían los primeros síntomas de alguna crisis propia de la edad. Se
mojó la cara, y supo que necesitaba escapar de esa pista donde cada día daba
las mismas vueltas. No tenía claro los medios ni las formas de cómo lograría su
objetivo, pero estaba convencido de que participaría del famoso Machomán, para
destronar al brasilero Dos Dacimento Rumao.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Disponía de dos años por delante antes de cumplir los cincuenta. Su
primer paso fue cambiar la alimentación. Si bien la reducción de porciones fue
un proceso agobiante, alejarse de las pastas y las frituras fue mucho peor. A
todo eso tuvo que sumarle los efectos colaterales causados por el
entrenamiento: el ardor de las ampollas, dolores articulares, insolación, pie
de atleta, y contracturas musculares. Mientras, el aroma de los asados
dominicales seguía poniendo a prueba su fortaleza mental.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">En los primeros nueve meses pudieron verse resultados tangibles.
Consiguió bajar de peso, y al complementarlo con el gimnasio tonificó esos
músculos flácidos, acostumbrados apenas, a atajar en partidos de fútbol 5 con
sus amigos. Cada día, le dedicaba tiempo a una disciplina diferente. Algunas
veces pedaleaba por asfalto y tierra, otras veces corría por los suburbios, y
por una cuestión de infraestructura, lo más complicado, era nadar; pero se las
ingeniaba. Dejaba el domingo libre para el descanso, y disfrutaba tiempo con Ayrton,
y con sus amigos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">El día del Machomán al fin llegó. Celestino, con el número 248 escrito
en un brazo, se apiló en la zona de largada junto a otros tantos competidores.
El disparo retumbó en el cielo y el bullicio enloquecedor del público, los
acompañó en los primeros metros hasta llegar al borde del lago Pinto, de cuatro
kilómetros de ancho. Celestino arrancó inspirado con su estilo crol,
sincronizando brazadas y tomando aire por uno de sus lados. Casi llegando a la
mitad se lo notó fatigado por el oleaje de aquel mediodía. No era lo mismo
nadar en su pileta pelopincho de seis metros de largo, que en invierno solía
agregarle dos holladas de agua hirviendo, a adentrarse en aguas más profundas y
de temperaturas más bajas. Cuando los pulmones ya no le soportaron el jadeo
constante, se vio obligado a cambiar de técnica para seguir a flote. Clavó la
mirada en la costa, enderezó la espalda, y con renovadas energías dejó que su sofisticado
estilo “perrito” lo guíe, aunque disminuyendo la velocidad y porque no decirlo
también, la gracia.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Al llegar a tierra firme se calzó, tomó su bicicleta y se largó a
pedalear con entusiasmo. Debía recuperar el tiempo perdido, y en ciento ochenta
kilómetros mejoró su posición. Adelantó a otros corredores y ante ese impulso
que lo tenía animado, dejó volar su imaginación y recreó la cara desfigurada del
Brazuca, al enterarse que su gloria sería sepultada por el gran Celestino
Almirón. Bajó de la bicicleta y consiente de su muy buena posición, dio rienda
suelta al trote. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Restaban apenas diez kilómetros y seguía firme con sus zancadas, sin
darse cuenta de que, por culpa de la humedad de sus calzas y un poco de
arenilla que se le metió durante el pedaleo; un leve ardor lo iba sacando de
concentración. Verlo correr, no era algo que pasara inadvertido, lucía una
extrañeza muy pocas veces vista —podía pasar un perro caminando entre la
apertura de sus piernas. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Faltando menos de dos mil metros, y ante la imposibilidad de continuar
con esa tortura, tuvo que recurrir a un recurso extremo para terminar la
carrera. No le quedó más alternativa, que llevar sus brazos por detrás, e
introducir con delicadeza sus manos por dentro de la calza, y ayudarse con las
yemas para evitar el roce de las carnes vivas. Era una especie de Moisés separando
las aguas del mar rojo. Su llegada no pasó inadvertida ante el público que lo
observó atónito. Algunas madres, tapaban los ojos a sus hijos, y hasta pudo
advertirse también, algún marido tapándole los ojos a su esposa. Finalmente,
Celestino logró cruzar la línea de meta en vaya a saber qué ubicación; y supo
en ese mismo instante, que no se encontraba ahí para rescribir la historia, ni
para alterar los parámetros de la resistencia humana. Él sólo estaba ahí para
acrecentar la leyenda del gran Dos Dacimento Rumao: el único hombre que, con
cincuenta años, fue capaz de ganar un Machomán.<o:p></o:p></span></p><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-8765307321232753862020-10-15T15:45:00.045-03:002023-10-23T11:41:10.235-03:00Amor en la mira<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeapVndzmyIHQo2AmwJg58iikf_TVvRCb5qDjD-aACdOVninARHOjPSXouzWxxaUbJcYxnzoJXZ2Hlyk5U2yRp2KAaOZcAFiw_uovo2XvjbFR67x6MFuBhEOl2qa9-hbdfLZS6fJcIjVen/s519/que-es-una-mira-telescopica.jpeg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeapVndzmyIHQo2AmwJg58iikf_TVvRCb5qDjD-aACdOVninARHOjPSXouzWxxaUbJcYxnzoJXZ2Hlyk5U2yRp2KAaOZcAFiw_uovo2XvjbFR67x6MFuBhEOl2qa9-hbdfLZS6fJcIjVen/s320/que-es-una-mira-telescopica.jpeg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">El frío
polar había escarchado el rocío de la mañana en las calles de Villa O’Higgins.
Ella caminaba por la vereda resbaladiza sosteniendo una pequeña
jaula. Un resbalón casi la tira al piso, y se detuvo a recuperar el
equilibrio. Fue ahí que, entre el silencio que paralizaba la ciudad, se sintió
observada.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
Se quitó los lentes. Giró. Y el reflejo desde una ventana
del segundo piso en el Berlín Hotel —ubicado a 600 metros —,
fundió sus pies a las baldosas de la vereda. Comprendió que era inútil
correr, no se trataba de cualquier reflejo, sino, el de una mira telescópica
que ahora le apuntaba a la sien. No conocía a su ejecutor, o al menos, eso
creía.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
Él acomodó su dedo en el gatillo, y esperó a que ella voltease para
confirmar el objetivo. No bien la vio, creyó confundirla con alguien; pero
cuando consiguió sacudirle la experiencia a esa cara, supo quién se ocultaba
detrás de la enigmática mujer. En ella aún seguían impregnados los rasgos
de aquella niña de moños en el pelo, y guardapolvo con tablas.
<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">Los datos
del servicio de inteligencia no habían sido precisos como otras veces:<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm;"><span style="color: #333333;"> </span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333; font-family: "Courier New";"> </span><strong><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;">OBJETIVO</span></strong><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;">.</span><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> Nombre:
desconocido</span></em><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> <em>Edad: 32</em></span><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> Estatura: 1.73</span></em><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> Apodo: Firewall.</span></em><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> Oficio: Ingeniera
en sistemas</span></em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;">.</span><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> Aspecto: Trigueña
– pelo ondulado – ojos marrones – delgada.</span></em><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><em><span style="color: #333333; font-family: "Courier New"; font-size: 10.0pt;"> Accesorios: gafas
de sol, pañuelos al cuello y boina francesa. Lleva en su jaula de mano, un
hámster.</span></em><span style="color: #333333; font-size: 10.0pt;"><o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm;"><em><span style="color: #333333;"> </span></em></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><i> —</i><span style="color: #333333;">¿A quién
se le ocurre tener por mascota una rata?</span><i> —</i><span style="color: #333333;">había
pensado él en voz alta tras leer el informe</span><i>—</i><span style="color: #333333;"> Odio a esos bichos de mierda.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
Al parecer, Firewall tenía en su poder información que comprometía
a funcionarios del gobierno: nombres de agentes infiltrados en un
operativo llamado «Viento del Oeste», que consistía en realizar escuchas
telefónicas a funcionarios opositores, residentes en el ala Oeste del país. Era
claro que, de conocerse esto, causaría un gran revuelo de estado, y más,
teniendo en cuenta la proximidad de las elecciones presidenciales.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
El verdadero nombre de Firewall era una incógnita para los
servicios de inteligencia. Ella se había encargado de limpiar su identidad
de toda base de datos. Pero a ellos sólo les interesaba quitarse de encima el
problema, y a decir verdad, su identidad poco importaba. Estaban confiados en
que el trabajo se haría, puesto que le asignaron esa responsabilidad al hombre
que nunca había fallado una misión en su extensa carrera militar. Se rumoreaba
incluso, que podía acertarle al ojo de un hornero en pleno vuelo; pero tanto se
hablaba de él, que ya no se distinguía el mito de la realidad.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm;"><span style="color: #333333;">
<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
Por primera vez la confusión aplacó esa frialdad que le hizo ganar
su reputación. Ya había lidiado con personas conocidas. Seudo amigos de su
juventud, que se movían en terrenos donde la ley no tenía jurisdicción, y jamás
había titubeado ni le tembló el pulso. Hasta hoy. Cuando reconoció que su
objetivo era Laura Gálvez, su compañera de cuarto grado.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
No disponía de tiempo para andar dudando, y se
molestó al no apretar del gatillo. Cuando quiso cederle el control a su lado
inclemente y bloquear el pasado, los recuerdos brotaron como
postales: jugando juntos en los recreos; en el cine viendo una película; o
la vez que lo defendió de los hermanos Imbert en la plaza, para que no le sigan
pegando.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
También recordó las meriendas en casa de Laura, y el sonido de su
risa contagiosa: ese recuerdo le provocó un leve arqueo en los labios. No era
cualquier mujer, y él lo sabía. Era quizá la única persona que en esos años le
dio sentido a una niñez solitaria, desabrida, fugaz, y por supuesto, ella
había sido su primer amor.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm;"></p><div style="text-align: left;"><span style="color: #333333;"> Pero a ese amor no tuvieron tiempo siquiera de poder acostumbrarse.</span></div><span style="color: #333333;"><div style="text-align: left;"> —El viernes me voy a la capital —le había dicho, Laura, con
la voz entrecortada—. Mi papá consiguió trabajo en una empresa importante, y
nos vamos con mi familia después de la mudanza.</div><div style="text-align: left;"> La noticia cayó como una piedra en el barro, y un gusto a
hiel les explotó en la garganta. El beso de despedida mezclado con el
sabor de las lágrimas de Laura fueron los últimos recuerdos que sobrevivían
de aquel helado mes de Julio.</div><o:p></o:p></span><p></p><p style="background: white; margin: 0cm;"><span style="color: #333333;"> </span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
En qué encrucijada se había metido. El nombre de Laura Gálvez lo
debilitaba, lo hacía ver vulnerable, casi humano; incluso a pesar del
tiempo. ¿Estaría casada? ¿Sería feliz con su marido? ¿Tendría hijos? ¿Se acordaría
de él?… qué importaba eso ahora.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
Laura tragó saliva, y miró nuevamente hacia la ventana. Se extrañó que
aún siguiera viva, y la volvió a tentar la idea de correr, pero las calles
estaban enjabonadas por el hielo, y no tenía donde ocultarse. Entonces, se
convenció de que también sería inútil gritar o pedir ayuda.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
El aire apenas soplaba y la incertidumbre se interrumpió con el
sonido, casi imperceptible, de un disparo. Laura cerró con fuerza los parpados,
contuvo el aire y esperó.<o:p></o:p></span></p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;">
</p><p style="background: white; margin: 0cm; text-align: left;"><span style="color: #333333;">
¡La puta madre que lo parió!, dijo él, antes de apretar el
gatillo. Fue en ese instante en que, con una eficacia pocas veces vista,
la bala perforó el diminuto ojo del hámster, atravesando la jaula de lado a
lado. Y, como aquel frío viernes de julio, otra vez, la tuvo que dejar ir.<o:p></o:p></span></p></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><p></p></span></div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-46383975023645473182020-10-08T18:10:00.037-03:002023-10-24T08:34:10.350-03:00Entre las sombras<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwnCPc9XxOm-KUYUcGS_CgGuJT3WPv9WPsVr5A2-FoW_nTSjuhL67YnCiq-MHCKXdNUe4nORMLhaiKY-GYmmJoDM45LrmfmShRSqTIpZnOtBjtHuB_NfefgRvnbKeZ25u6GveIBb-1d4RS/s365/sombra.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="365" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwnCPc9XxOm-KUYUcGS_CgGuJT3WPv9WPsVr5A2-FoW_nTSjuhL67YnCiq-MHCKXdNUe4nORMLhaiKY-GYmmJoDM45LrmfmShRSqTIpZnOtBjtHuB_NfefgRvnbKeZ25u6GveIBb-1d4RS/s320/sombra.jpg" width="320" /></a></div><br /></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Martín sospechaba que algo se escondía entre las esqueléticas sombras
que proyectaban los árboles enfrente de su casa. Aquellas mismas sombras que coloreaban
con susurros las paredes de su cuarto. Él suponía que la luz ahuyentaba esa
oscuridad y confiaba en que esa era la única manera de mantenerse a salvo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Esa noche su madre antes de preparar la cena, y considerando que se
acercaba el fin de semana, dejó que él eligiera el menú. Aunque sabía con
certeza cuál sería su elección: Milanesas con papa fritas, y queso cheddar fundido.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Cuando Martín terminó el primer plato y quiso repetir, la advertencia de
sus padres no tardó en llegar:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—¡Mirá que después hay postre! —le dijo la mamá—. Si te servís de
nuevo te va a hacer mal la pancita. </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">No conforme con un solo veredicto, Martín lo miró a su papá que era más
permisivo para con sus caprichos, y juntó las manos a modo de rezo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—Bueno, Tincho —le dijo el padre—. Pero sólo la mitad. Ya sabés qué pasa
cuando te llenas mucho: después andás llorando porque soñás cosas feas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Martín evadió la advertencia y para complacerlos asintió con la cabeza,
pero a sus seis años no podía medir las consecuencias ante las milanesas freídas
en grasa, y esas irresistibles papas fritas con queso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Cuando quedó satisfecho se sentaron en los sillones del living, frente
al televisor, para mirar Jurassic Word por enésima vez, mientras disfrutaban
del postre helado con chip de chocolate que su mamá les sirvió. No pasó ni
media película para que el cansancio de ese día agitado y la pesadez de su
estómago se haga sentir.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">La mamá lo acompañó a la cama y le leyó dos cuentos. Los ojos de Martín
intentaron resistirse el encanto de aquel tono calmo y uniforme que ella
empleaba para narrarle historias pero, al final, cedieron.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Transcurrió apenas una hora cuando un grito irrumpió los silencios de
esa noche y el llanto se filtró en cada recoveco de la casa. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—¡Te juro, mami, te juro que vi algo asomarse!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—Pero no, Martín. Mirá... ¿Ves? es el perchero con el gorro y tu
campera.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—¿Y el ruido ese de afuera?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—Ya te dije, son las castañas que caen de la planta con el viento. Le
avisé a papá que las pode de una buena vez, pero últimamente termina cansado de
trabajar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">No muy convencido con las explicaciones de su mamá abrazó con fuerza un
oso de peluche contra el pecho y se volvió a acostar. Ella aguardó sentada en
un costado de la cama, acariciándole la espalda hasta lograr que se quedase
nuevamente dormido. Lo arropó, apagó las luces y se fue, pero esta vez dejó la
puerta abierta de la habitación de Martín por si debía acudir a los llamados
del hijo que, desde hace una semana, intentaban que durmiera solo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Con movimientos sigilosos ella regresó a su habitación, se acostó junto
a su esposo y aprovecharon a quitarse la etiqueta de padres para entregarse al
roce de los cuerpos. Tras quedar exhaustos, los dos cayeron en un sueño
profundo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Eran las cuatro de la mañana cuando la puerta del placard se abrió. El
quejido lastimoso de las bisagras volvió a despertar a Martín. Asustado, abrió
los ojos en la oscuridad conteniendo la respiración e intentando reconocer
alguna silueta entre las penumbras. No demoró en llamar a gritos a sus padres,
pero no le respondieron. El sonido de su voz parecía quedar atrapado en una
densa masa de humedad, y un pestilente olor a azufre brotó de la nada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">En un movimiento conjunto tomó las sábanas para cubrirse y contrajo sus
piernas acurrucándose como un feto. Se armó de coraje y sacó uno de sus brazos
tanteando el mueble hasta ubicar el velador, pero al presionar con insistencia
el interruptor la lámpara no se prendió. Su aliento provocaba bocanadas de un
vapor gélido y no paraba de temblar. Intentó pensar en algo que le hiciera
olvidar sus miedos: «No es nada», «es tu imaginación», «sólo son las sombras
del patio». Las respuestas que solía darle su mamá eran el alimento que
encontró para no pensar en nada estúpido, nada que le haga suponer que <i>algo</i>
o <i>alguien</i> merodeaba entre las sombras de su cuarto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Durante varios minutos sólo transcurrió el tiempo, como si quisieran prolongar
la incertidumbre. Tras esa eternidad, su coraje se desplomó cuando notó que sus
sábanas, de a poco, se tensaban. Sintió el lento deslizar de la tela a través
de su cuerpo, primero descubriendo su cabeza, los hombros y al llegar a su
cintura, por más que intentó agarrarlas con fuerza, se las tragó la
oscuridad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Abrazado a sus rodillas cerró los ojos rogando que sea un sueño. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Una sombra como la brea, devoraba los destellos de luna que ingresaban a
través de la ventana. Resignado a perecer ante eso que se mantenía oculto,
recordó: ¡la linterna del campamento! Sin pensarlo más, abrió el cajón de su
mesa de luz y en un solo movimiento la encendió. Con su brazo extendido a modo
de espada apuntó el resplandor hacia esa negrura, y se oyó un susurro similar
al aliento ¡hahhh!, después las sombras, de a poco, se fueron retrayendo hasta
desaparecer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Recién ahí sus papás reconocieron el llanto acongojado de Martín que
sonaba más apenado que otras veces. Su mamá, entredormida, fue tanteando las
paredes hasta llegar a la pieza. Al verla, Martín saltó de la cama y se
perdió entre su camisón. Ella lo consoló y escuchó atenta cada detalle que él
explicó de los hechos. Después lo abrazo y calzó la cabeza de Martín contra
su pecho murmurando al aire, preocupada: <i>Te dije que no te sirvieras de
nuevo, te dije...</i><o:p></o:p></span></p><br /><p></p><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-39852083419028769812020-10-01T14:39:00.063-03:002023-10-24T09:04:05.408-03:00No se juega con la comida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Czq8k8fKz2jfBHl9kUXG3k-riT9OhqOyD9hx1BV4AmswsThSDhCXuAuTODQlnqHJw67nmOM8Smr7jwttBRueqwsu1xYS0BdbXp4kk66cf1ZGt8CqX41efqnfwZlCqDlzgAUi6OL1LI__/s650/jugar-con-la-comida.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="325" data-original-width="650" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9Czq8k8fKz2jfBHl9kUXG3k-riT9OhqOyD9hx1BV4AmswsThSDhCXuAuTODQlnqHJw67nmOM8Smr7jwttBRueqwsu1xYS0BdbXp4kk66cf1ZGt8CqX41efqnfwZlCqDlzgAUi6OL1LI__/s320/jugar-con-la-comida.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: arial;"><br /></span><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Julián se despertó por la angustia de un mal sueño,
pero a diferencia de otras veces el abrir los ojos y saberse libre de ese
encanto no ahuyentó su malestar. Miró en la habitación de sus padres, pero ya no
estaban: debían de haber comenzado la jornada de trabajo. El sol aún se
ocultaba, y afuera las paredes murmuraban quejidos cuando el agua hirviendo
recorría las viejas cañerías de bronce. </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">Sobre tensos alambres colgaban ganchos de acero, y e</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">n el cuarto en donde todos los días se desnataba y se preparaba la manteca,</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;"> las cuchillas y la chaira aguardaban impacientes </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">sobre una mesa de madera</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">Julián se asomó de curioso, nomás. Vestía
unas bombachas de corderoy y zapatillas de luces con abrojos. Contempló ese
escenario como otras tantas veces: la cadena rodeando el tronco, enganchado en
lo alto el aparejo y las sogas gruesas, el carretón, un balde de plástico y un
par de perros </span><span style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-font-kerning: 0pt; text-indent: 14.2pt;">—Barbucho y Cachafáz— </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">recostados
bajo el ombú. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">La peonada se acercó para dar una mano. Prendieron
fuego, y un caldero de hierro fundido comenzó a entibiarse el agua. A un
costado entre las primeras brasas la pava cubierta de hollín dio inicio a los
primeros mates. </span><span style="color: #333333; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-font-kerning: 0pt;">Otros, guitarra en mano, prefirieron
milonguear al calor de la ginebra.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Julián nunca imaginó que esa chancha tendría las
horas contadas. Como si en algún punto, el cariño que él sentía por el animal
lo convenció de que el destino de Pancha —así la llamaba— fuera a torcerse. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">La relación entre ellos dos se había escrito hace tiempo, cuando Pancha medía lo que mide un cuis o un ratón. En aquella paridera cubierta con chapas, ella pasó la noche apretada contra las ancas de la madre. Después de eso le
costaba el tranco, y siempre llegaba tarde a una teta libre donde mamar.
El papá de Julián —paisano instruido en estos temas—, apartó a Pancha de los
demás lechones, y Julián con un biberón de leche tibia la alimentaba,
mientras le acariciaba la franja blanca que le cruzaba el lomo entre la negrura.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—Ay m’hijo... </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">—Se lamentó su padre la noche anterior</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">—</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;"> Q</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">uién lo manda a encariñarse con un
animal que ni siquiera es suyo. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Si bien no se elige con quién amistarse era cierto
que, en los papeles, esa chancha no era de julián, sino del patrón. Aunque era
innegable que la Pancha era como los perros: únicamente reconocen a un solo
dueño. Si hasta respondía a los silbidos de Julián cuando la llamaba a la
distancia y disfrutaba pasearlo en su lomo por la ensenada de los caballos. Era
mansita casi siempre. ¡Salvo cuando tenía cría! Supo ahí el significado de la
frase: <i>más mala que una chancha</i>. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"> </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Julián trepó a un paraíso y
desde ahí, a lo lejos, </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">logró verla. Los peones la
arreaban de a pie, con dos sogas que le cinchaban el cogote. Caminaba pausada,
arrastrando con pereza su gordura. Se detenía cada tanto a relucir las mañas,
pero entre los gritos y el revoleo de ponchos conseguían que diera unos cuantos
pasos más, para volver a detenerse. Julián quería silbarle para... no sabía, en
verdad, para qué. Tal vez, para espantarle el temor y se sintiese acompañada.
De lo que sí creía estar seguro es que, de silbarle, la estaría guiando a su
inevitable final y prefirió callar.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">No bien pudieron traerla, una manea se le enroscó
en las patas traseras como una yarará. Tras enganchar el aparejo en la manea, entre
cuatro peones se aferraron firmes a la soga y tiraron con fuerza para izarla
como a una bandera. Los gritos de Pancha se hicieron eco en los silencios
de la mañana, y la garganta de Julián fue un remolino amargo de dolor. No sabía
qué hacer, aunque a esa altura ya no se podía hacer nada. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"> </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">Un paisano se acercó con timidez hacia la Pancha.
El trinar de gorriones se amainó de golpe y</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt; text-indent: 14.2pt;"> los
perros agacharon la cabeza presintiendo que algo malo estaba por
suceder. La densa niebla se mezcló con el humo del cigarro. El
paisano extrajo el facón de su vaina, pero sin voltear hacia arriba para no verlo: se imaginó
como ese par de ojos nuevos estudiaban con desprecio cada uno de sus pasos. Sólo
un padre conoce, realmente, el sufrir de </span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">un hijo</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt; text-indent: 14.2pt;">.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">El paisano apoyó su rodilla sobre la tierra humedecida
por el rocío. Hizo una pausa sin tiempo. Conocía muy bien su labor de verdugo: agarrar el cuchillo por el cabo, cerrar el puño firme y entrarle
por el cogote empujando la carne hasta traspasar el corazón. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">La Pancha lo olfateaba y lo miraba sin pestañear. Quién sabe qué
sentiría. ¿Se daría cuenta de que el hombre que una vez le salvó la vida, ahora juntaba coraje para hundirle <span style="letter-spacing: 0.15pt;">el facón? Él no permitió que la duda lo ablandase y pensó: “lo
mejor es no saberlo”.<o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Una estocada seca desató el
alarido de Pancha. Julián cerró los ojos y se cubrió la cara como intentando
atajar las lágrimas que ya corrían por sus mejillas: no quería llorar frente a ellos. La sangre cayó a chorros, y Barbucho en un intento trunco por meter su
hocico recibió un planazo con la cuchilla de un peón, que rápidamente se acercó
a colocar el balde:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;">—¡Vamos a tener buena morcilla negra!
—gritó, mientras revolvía con su mano la sangre espesa.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;">El paisano no le respondió y se
apartó dejando caer el cuchillo ensangrentado. Del bolsillo de la camisa sacó
un negro y con pitadas largas lo fumó como si en ese acto de soledad se fuese
a limpiar su conciencia.</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.15pt;">Tras los últimos</span><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">
espasmos de la chancha, el carretón se le acuñó bajo el lomo y la fueron
recostando, lentamente, hasta quedar postrada con la mirada fría. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Desde la casa, la madre lo llamó: </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">—¡A
cambiarse Julián, que se te hace tarde para ir al cole! </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: Times, serif; font-size: 12pt;">Julián se barrió las
lágrimas con el revés de su manga y bajó del árbol. Con desgano se puso el
guardapolvo y se llevó la mochila a la espalda. Ya sentado en el
transporte escolar, apoyó la cabeza contra la ventanilla y se aferró al
único consuelo posible de todo aquello. Sabía que, al regresar del colegio, su
madre lo esperaría con un buen pan casero con chicharrón, chicharrón de
cerdo calientito, recién hecho.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></p><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-14067714783966539502020-09-17T11:25:00.063-03:002023-10-30T09:04:19.234-03:00Amor verdadero<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLGX9QtSk0JK4MSnj9I0NQFCEC-8Is-rNo9yZGNc7TwCA1PZKzRC-SjtnItbs-X6ANE3l0Ms3dn3vVDi_vuuwgKLc1G9XAhNNWZYviYeZ09qH6c-vDrrY6croY4NT28GC-2S3xqxjR8oeU/s2000/20160419164404-Depositphotos-32428429-l-2015.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1334" data-original-width="2000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLGX9QtSk0JK4MSnj9I0NQFCEC-8Is-rNo9yZGNc7TwCA1PZKzRC-SjtnItbs-X6ANE3l0Ms3dn3vVDi_vuuwgKLc1G9XAhNNWZYviYeZ09qH6c-vDrrY6croY4NT28GC-2S3xqxjR8oeU/s320/20160419164404-Depositphotos-32428429-l-2015.jpeg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El primer domingo en que nosotros
dos salimos a pedalear en bicicleta, mis tripas orquestaron quejidos avisándome
que debía localizar con prisa un baño. Ella era bioquímica y trabajaba en una
clínica privada sobre la avenida Cisneros; mientras que yo, me proyectaba como un</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;"> donador compulsivo de plaquetas. Cada quince días pedía un turno
con la misma excusa: entregar mi sangre para estar cerca de ella y saborear
el aroma de su perfume, sentir su cabellera larga y rojiza acariciar, sin
intención, mi brazo, o disfrutar de la suavidad de sus manos cuando me ajustaba con
violencia la goma de suero.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">No recuerdo si fue la sexta o la
séptima vez que me clavó la aguja, cuando inventé una languidez por el ayuno y
le propuse tomar un café en el bar de enfrente. Ella, con la seriedad con que
me trataba siempre, no me permitió acabar la frase: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—No, gracias —, me dijo sin
mirarme, y abandonó la sala. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Nunca me consideré un tipo muy
agraciado. Digamos que según los cánones de la belleza masculina me mantengo en
la media. Pero si hay algo que me sobra, es constancia. Así que, en las
siguientes visitas, me enfoqué en temas cotidianos de manera tal, que ella se viera
en la obligación de responderme. Aunque fuera por educación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿Qué locura el tránsito no?
Imposible encontrar dos metros donde estacionar. Toda la manzana ocupada.
¿Siempre es así por acá?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Todos los días son así. Los
trescientos sesenta y cinco. Por eso prefiero venirme en bicicleta. Hago un
poco de ejercicio y evito estos problemas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Aquella vez todo siguió como si
nada. Y con un rechazo en mi prontuario debía buscar señales más claras, si es
que quería jugar mis últimas fichas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Un día mientras esperaba sentado
en la sala, la vi conversando y al notar mi presencia, se recogió el cabello
detrás de su oreja y contorneó una sonrisa tímida. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Veintidós veces me había
clavado una jeringa en los brazos y nunca me había mostrado ese gesto. Si bien, nuestras charlas se habían enriquecido con cada pinchazo, y de vez en cuando se
le escapaba alguna carcajada, esta vez parecía andar con la guardia baja: ya me
había contado de sus mascotas, que vivía en un monoambiente y que odiaba a su
vecina del tercero C. Yo no quise interrumpirla. Sólo esperaba el momento correcto
para sacar provecho de la situación. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Al terminar con la extracción de
sangre junté coraje y le dije:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Si te queda bien este domingo,
te espero en la plaza y salimos a dar una vuelta en bicicleta. Dicen que va a
estar soleado —. Y, me quedé esperando la respuesta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Ella me miró como si procesara una decisión importante, se sacó los guantes y antes de
abandonar la sala giró y me dijo:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿A las 17:30 en la plaza San
Martín te queda? —y asentí con la cabeza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Llegué a casa y llamé a mamá
para contarle. No es que sea de esos hijos calzonudos, pero era la única
persona que conocía mis intenciones luego de descubrir innumerable cantidad de marcas
de “picadura de mosquitos”, que no se creyó ni medio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿No te estarás drogando vos? Mirate
el brazo. Te acordás cómo terminó tu amigo, el peladito ese... ¿Nacho, Pancho?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Cacho, mamá. No te asustes, no
es nada de eso —. Y, no me quedó más remedio que contarle toda la historia, para
borrarle la mirada de horror con la que me veía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Realmente yo sentía en el pecho
esa torpeza que se confunde con amor, y necesité compartirlo con alguien, aunque
ese alguien fuese mi propia madre. Mis amigos no sabían de esto. Los conocía y
conocía sus reacciones ante estas situaciones cursis. Me los imaginé diciéndome
“Te gusta complicarte la vida a vos”, “por suerte no es cardióloga, sino, donas
el bobo” o frases de ese tipo. No iban a comprender que estaba enamorado de
alguien que conocía mis niveles de colesterol, mis triglicéridos y mi ácido
úrico.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Es probable que el día del
paseo, me traicionaran los nervios o la ansiedad. Cada tanto ella me hablaba de
algún tema, y yo veía el movimiento de sus labios, pero no lograba entenderla. En
cada pedaleada, en ese esfuerzo cauteloso por girar la corona de mi bicicleta;
sólo estaba acelerando un proceso que me arremetía con puntadas de cuchillos en
mi estómago. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Ya llevábamos unas quince
cuadras, cuando el sudor bañó mi frente. La piel, al igual que mis labios,
perdían ese usual tono saludable, pero no podía desaprovechar la ocasión que
conseguí con tanto trabajo. De golpe no podía más, era imposible retener.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Te parece si caminamos un poco
— le dije sin estar seguro de eso. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Ella me miró extrañada, y por
suerte no se opuso a mi pedido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Giramos en la esquina y se nos
interpuso un bar. Afuera se ubicaban varias mesas con sombrillas que se
cerraban ante la puesta de sol. Y con la excusa del café pendiente, fuimos a pesar
de no visualizar una mesa libre en la vereda. Al llegar, ella encadenó su
bicicleta y yo arrojé la mía contra una planta. Me dije <i>qué la parió, no
llego</i>. Y, sin dar tanta explicación, atiné a decirle:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Pedí dos cafés que ya vengo enseguidita
—. Y la dejé ahí... parada. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Casi corriendo ingresé al local.
Continué derecho hasta chocar con la pared del fondo y me metí en un pasillo. Vi
el cartel con el tipo dibujado en la puerta y recé para que esté disponible.
Tenía una sola oportunidad. Cerré los ojos, tomé el picaporte con fuerza y la
puerta se abrió.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">De a poco fui recobrando los
signos vitales, pero mi piel seguía pálida. Salí airoso, pensando "Por
Dios, que no entre nadie al baño". Lo segundo que pensé fue: “¿Me seguirá
esperando después de que la dejé sola?” Qué clase de enamorado sale corriendo
así en una primera cita sin tomarse el tiempo al menos, de explicarle qué le sucede.
Por ultimo pensé: ¿Cómo hago para explicárselo sin caer en lo vulgar?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Sin esperanzas la busqué entre
la gente que permanecía de pie, pero no logré encontrarla. La preocupación me
ganó y con ello el inevitable vacío. Busqué mi bicicleta con la intención de
emprender mi retirada a casa, y casi sin querer observé en una de las mesas,
unos ojos claros que se cruzaron con los míos y como cada vez que me separaba
de ella, sentí cómo la sangre me volvía al cuerpo.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-33633663899106717462020-09-10T10:42:00.011-03:002023-10-23T22:44:29.864-03:00La decisión correcta<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUWfrj-AO-Tokbn56t35FPq45mvUIe5HMbn3kCBi2MC8zOTR2G9638w-Fa3NAPV1PhLRgvSExswukRwlTof9hA2ukQcU5c1-zCSOQLddRNY16J1UZjvGdyLzX7xM5D5owdz8CsYybnb5Lw/s1362/vidriera.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1362" data-original-width="942" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUWfrj-AO-Tokbn56t35FPq45mvUIe5HMbn3kCBi2MC8zOTR2G9638w-Fa3NAPV1PhLRgvSExswukRwlTof9hA2ukQcU5c1-zCSOQLddRNY16J1UZjvGdyLzX7xM5D5owdz8CsYybnb5Lw/s320/vidriera.jpg" /></a></div><br /><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Era inevitable que los recuerdos
de Ramiro, su hijo, le causaran nostalgia mientras permanecía sentada en su
cama rodeada de fotos. Siempre recurría a ellas cuando andaba de alas caídas.
Cuando la ausencia de su esposo le pesaba más de lo habitual. Tantos años, que
no parecían demasiados, pero todos desparramados sobre el acolchado deshojaban
innumerables historias. Tantas fotos de él jugando a la pelota con la remera de
Racing que le regalo su padre, con el disfraz de hombre araña o el de bombero.
Otras con bonetes de cartón soplando velas. Esa con los primos y de golpe esto.
Un cambio tan complicado de asimilar, quizás no para la mayoría, pero sí para
ella. No era un capricho así nomás, necesitaba tiempo para acostumbrarse y
procesarlo. Porque su tiempo era otro; de otras costumbres, de otros credos.
Iba en contra de su educación, de su crianza, de un estereotipo grabado en
algún lugar donde ella no tenía acceso como para ir, apretar un botón y
comprenderlo todo. Reconocía que el pedido tan particular de su hijo, no la
tomaba por sorpresa. Había tenido quince años mintiéndose a sí misma,
intentando negar una realidad que no se permitía ver. </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Primero se convenció de que él,
prefería tener más amigas mujeres, porque con ellas se llevaba mejor. Que le
gustaba jugar con su ropa y su maquillaje como el resto de los niños. Que tenía
rasgos delicados, dotados de una elegancia singular; y traía a la memoria un
profesor en sus años de facultad, con rasgos similares, pero que tenía esposa y
eso, le daba cierto alivio. Las evidencias habían sido tantas, y tantas
insinuaciones de parte de él, pero solo su confesión fue lo único que terminó
de convencerla. Tuvo que escucharlo de sus propios labios, decir lo que sentía
y cómo se sentía, aunque desgraciadamente, eso terminó en una discusión de
frases sin filtro, con gritos y portazos.</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Esa noche, ella quedó atrapada
entre las sábanas de tanto dar vueltas, los sueños se interrumpieron con
preguntas, ¿Qué dirían en el barrio, o las maestras cuando se enteren en la
escuela que su hijo era...? ¿Lo dejarían entrar a la iglesia cuando se sepa?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿Que más me podría pasar?,
primero la muerte de Jorge que me deja sola y ahora esto, ¿por qué a mí? Si lo
crie igual que a Martín y que a Fernando. Y ahí andan los dos con sus familias,
con sus hijos, pero este pendejo me sale con esto, ¿a dónde me equivoque, qué
hice mal? — se preguntaba en un silencio absoluto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Cuando recordaba las palabras de
Ramiro, debía taparse la boca para retener el llanto. La incomodidad la invadía
e incluso por momentos le volvía el enojo. Era evidente que su confusión rozaba
el desvarío cuando recreaba la discusión que habían tenido hace apenas un rato:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿Cómo que salir a comprar ropa
de mujer juntos?, ¿vos me querés matar, hacerme morir de un infarto? ¡Mira!...
mira si te escuchara tu padre, no puedo ni imaginarme las cosas que diría.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿Por qué no podés ser normal
como los demás? —le dijo casi sin pensarlo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Yo soy normal mamá. Me gustan
los tipos, nada más.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Por favor, no me digas esas
cosas así, la presión... ya me duele la nuca.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—No es para tanto, te pido que
me acompañes a comprar ropa, no a ponerme las tetas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Cada comentario de él le
desfiguraba la expresión en su cara. Pero esa negación y el desgano por
comprenderlo, solo hizo, que él se enfurezca y se vaya a su cuarto. No sin
antes decirle:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Mira mamá, te guste o no, me
siento así. Homosexual, puto, un marica o como quieras llamarme. Y si no te
acostumbras a esto, te vas a quedar sin nada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿Sin nada? ¿Qué me querés
decir? ¿A dónde vas a ir? ¡Vení!... vení para acá Ramiro—. Pero quedó
hablándole al aire, porque él ya no la escuchaba. El volumen de la música
atentaba con desplomar las paredes de su cuarto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">La semana pasó desapercibida,
envuelta en una cotidianidad sofocante. Ambos evitando cruzarse. Él comía en su
habitación, ella sola en la cocina. Pero su enojo duró apenas, lo que duran los
enojos de las madres, porque lo desplazaron sus miedos que no le dieron
respiro. Sabía que lo podía perder. Porque ir en contra de esa rebeldía, podría
dejar una resaca, de las que hacen doler la cabeza. Y en esas charlas con ella
misma, donde alentaba posturas y replanteaba reacciones, reconoció su principal
miedo. Era el miedo a que lo juzguen, que sufra el rechazo por ser diferente,
por ser él mismo. No vivían en una metrópolis, esto era apenas un poco más
grande que un pueblo. Un lugar lleno de prejuicios, aunque no se imaginó, que
existiese algún otro sitio donde esté a salvo de eso. Donde las miradas pasen
con indiferencia y naturalidad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Sin dudas quería verlo feliz,
porque ante todo era su hijo. No tenía otra alternativa y se dio cuenta que no
podía frenar ese sentir. Ese cambio que exigía a gritos salir a la luz.
Necesitaba acompañarlo en esa dirección, porque supuso que ahora, la
necesitaría más que nunca. Porque si ella; la que lo parió no pudo controlar su
primera reacción, mucho menos; iba a poder evitar la reacción de los demás. No
sabía bien que hacer, pero de seguro, debía ser algo rápido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Varios días pasaron y ella
intentó hablarle sin captar su atención. Pero llegó el sábado y como cada día,
se acercó a la puerta de su habitación intentando doblegar esa resistencia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—Rami, averigüé un par de
tiendas que venden ropa para... chicas adolescentes. Si querés, vamos de una
escapada. Podemos ir a pie, total no están muy lejos de casa y de paso
charlamos un poco. —La falta de respuestas y la espera interminable la estaban
matando—Ya estuve viendo algo de la vidriera, te va a encantar, ¿qué te parece?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Ella permaneció parada, casi
inmóvil. Necesitaba recuperar a su hijo, recuperar sus miradas cómplices, sus
caricias, que volviera a confiar en ella. Golpeó la puerta con suavidad y
temor. Escuchó la voz de su hijo —pasá mamá, está abierto —. Que le dijera
mamá, y que al entrar a la habitación, él se levantara y la abrazara, la
llevaron a creer que no se había equivocado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 10.0pt;"><o:p> </o:p></span></p><br /></div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-72710609174370190232020-09-03T17:30:00.014-03:002023-10-23T23:24:48.045-03:00Las dos miradas<span style="font-family: arial;"><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh67TtdeIMqXgPSR6-6v_Msl4BpW3sUAYm-y6idwXw1T65AC3j7y-LUDKapfGQKvrGDsFNqMnEwrpYy4nuD0zl7vVe1d3sm-1Fiv6njhgc-n_Lai3iGMVoKxXwJrAouylvgOo72ShdyYGTw/s1200/Post-responsabilidad-notario.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="1200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh67TtdeIMqXgPSR6-6v_Msl4BpW3sUAYm-y6idwXw1T65AC3j7y-LUDKapfGQKvrGDsFNqMnEwrpYy4nuD0zl7vVe1d3sm-1Fiv6njhgc-n_Lai3iGMVoKxXwJrAouylvgOo72ShdyYGTw/s320/Post-responsabilidad-notario.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p></span><div><span style="font-family: arial;"><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">No me llamó ni Martincito, ni Tincho, ni Toto como cuando era bebé...
sino, Martín. Y esto que parece no decir mucho, me señala alguna cagada que
salió a la luz y debo preparar una buena explicación para seguir usando la
compu. Para colmo, ahora no recuerdo alguna macana reciente, y la última vez
que me llamó así, fue hace unos meses atrás, cuando en el campito de la esquina
le di ese puntinazo a la pelota de Mingo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Me acuerdo como si fuera hoy, un viento asqueroso ese día,
impresionante. No quiero exagerar, pero parecían minitornados remolineando en
el poco pasto reseco que quedaba en la canchita, mejor dicho, en el terreno
baldío del viejo Corbalán. </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Yo le había explicado a mamá que no era mi culpa, la culpa la tuvo El
Nutria. —Así le decíamos a Rubén, por los dientes—. Él empezó con las cargadas.
Me boludeaba sabiendo que yo había errado un penal muy parecido el día anterior:
de esos penales imposibles de errar. No es que yo sea Messi pateando penales,
sino, porque el arquero era el Rulo: algo así como parar un matafuego en el
medio del arco. Pero aquella vez justo la agarré mordida, y me salió una masita:
se le podía contar los gajos mientras rodaba ese esférico por el suelo.
Esférico… ya estoy hablando como el viejo Corbalán. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y como esa tarde —la tarde de la cagada— Mingo avisó que tenía que irse,
y además era el dueño de la pelota, les gritó desde el fondo: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—¡¡¡El que mete el gol, gana!!! <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y apenas terminó de decirlo, Tico saca desde la izquierda un lateral que
termina en los pies de Marito, este avanza varios metros casi llegando al área
de ellos, sacude un centro a la manchancha —a media altura—, y encuentra la
mano del patadura de Javito que defendía para ellos. Flor de quilombo se armó: que
era mano contra el cuerpo, que estaba afuera del área, que rozar no es lo mismo
que tocarla, y que se yo cuantas quejas más de parte de ellos; pero Mingo cobró
penal y se la tuvieron que morfar. </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Esta vez no atajaba Rulo, sino El Nutria, que andaba con el chiste
fácil. </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—¿Te sacate las pantuflas de ayer? —me decía, junto otras pavadas
que ni me acuerdo. Me brotó la calentura desde el cuello de sólo
escucharlo. Las orejas me hervían y lo miré con bronca, mejor dicho, con odio
lo miré. El viento me empujaba por la espalda, animándome a que vaya a cagarlo
a piñas, pero preferí enfocarme en el arco de madera. Lo miré y lo vi mal
parado, recostado un poco sobre la izquierda y la tierra en el aire le obligaba
a entrecerrar los ojos. Acomodé la pelota, tomé los cinco pasos de distancia
que siempre acostumbraba a tomar para patear penales, y empecé la carrera con
los dientes y los puños apretados. Le sacudí un zurdazo de lleno con la punta
del botín: salió un balinazo que se metió justo donde tejen las arañas. El
Nutria ni la vio. </span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Cuando ya desataba mi festejo con sabor a revancha; la sonrisa se me fue
borrando al ver que la trayectoria de la pelota copiaba en el aire la forma de
una banana. Por más que hice fuerza con los ojos, con la cabeza, con todo el
cuerpo intentando desviarla, fue directo a la ventana del viejo Corbalán. Los
muchachos acompañaron a coro con un, ¡¡¡uuuhhh!!! <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Por suerte no rompí ningún vidrio. Aunque fue una suerte a medias,
porque paso algo peor: la pelota entró silbando por la ventana que estaba
abierta de par en par, porque justo ese día de mierda al viejo se le habría
ocurrido ventilar la casa o vaya a saber por qué la dejó así; pero con tanta
mala suerte, que fue a dar en el jarrón de Estercita —así le decía él—. Y no le
decía así porque el jarrón fuese de su esposa, sino porque era un regalo traído
del extranjero y en su interior descansaban las cenizas de Doña Ester, que
terminaron esparciéndose vaya a saber por dónde con semejante ventarrón.
Nosotros, al escuchar el estallido de algo romperse en mil pedazos nos alzamos
a la mierda, como cuando rompíamos el foco del alumbrado público a gomerazos, o
cuando Catalina nos descubría robando mandarinas colgados del tapial. El único
que quedó parado en medio de la cancha fue Mingo, que no quería perder su
pelota por nada del mundo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">—Dejala Mingo, otro día venimos a buscarla. Vamos antes que salga el
viejo —le dije, para que mi acto cobarde, no me cargue de tanta culpa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Uno lo piensa ahora en frío y dice: —¿Cómo lo pudimos dejar solo a
Mingo? —, pero que se le va a hacer... si la pelota ya estaba en las últimas.
No era una tango plastificada de las nuevas, se parecía más a un huevo de gajos
deshilachados, que entre las costuras ya asomaba la goma naranja de la cámara.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Lo que no pude saber en ese momento fue que, Mingo en esas ganas ciegas
por querer recuperarla, hizo lo que cualquier chico de once años habría hecho
en su lugar: me entregó al mejor estilo Judas, después que el viejo Corbalán
volvió del almacén y lo encontró hurgando en su casa. Tras notar lo sucedido
con el jarrón, no le quedó más remedio que mandarnos al frente para limpiar su
nombre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">A la hora, más o menos, sentí que golpeaban la puerta. El grito me llegó
como un sopapo, previo a los que se vendrían después. Era un grito parecido al
que acabo de escuchar recién, con el mismo tono. —¡¡¡Martiiin!!! —pero sonaba
más a una "e" —¡¡¡Marteeen!!! —grito desde la puerta mi mamá y salí
de mi pieza con las manos en la espalda, como esperando recibir una tarjeta
roja. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Llegué a la puerta, y lo vi al viejo Corbalán parado y con una mirada
que conocía; parecida a la que debí haber traído el día anterior, esa después
de errar el penal imposible. Una mirada apagada y creí reconocer su angustia.
No estaba ahí para reclamar un jarrón nuevo, ni mucho menos, las cenizas de su
esposa. Solo se apareció para decirme sin palabras, que había roto algo mucho
más delicado, personal e irreparable. A mostrarme como mi descuido desapareció
de un plumazo y para siempre, el objeto que lo unía a su esposa. Ese que, de
alguna forma, mantenía su presencia en esa casa o tal vez en su cabeza, y no
supe como retrucarlo. Porque si me hubiese culpado apenas me tuvo enfrente con
un enojo razonable después de mi error, hubiera podido desviar la acusación: echarle
la culpa al viento, o alguno de los chicos, o que la pelota era ovalada; pero
ante ese silencio que no esperaba, ante ese gesto vacío no podía hacer nada más
que quedarme parado mirando algo que no había visto hasta ese día: ver un
hombre mayor, llorar con lágrimas de un niño, mientras me mostraba pedazos del
jarrón que traía en sus manos huesudas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;">Y así, sin decirme ni una sola palabra, dio media vuelta y se fue
caminando.<o:p></o:p></span></p><br /></span></div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-88073364087166152482020-08-10T15:17:00.097-03:002023-10-25T13:42:44.792-03:00La Mecedora<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKoqO3y889aa5x5CxTwdekjT2RssE4-w0yb_gjl2WgKO_HOQS-Ia56CWQPC0_lCTJWZOvxERJ03Bud24ez-hfD9NIgzLpC2Q1nWaWaXZ6ustRn9lFjkmiDKwe9I6nqfUmdFFYHiJIUzCe1/s640/6902588784_a3f8c9d3e2_z.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKoqO3y889aa5x5CxTwdekjT2RssE4-w0yb_gjl2WgKO_HOQS-Ia56CWQPC0_lCTJWZOvxERJ03Bud24ez-hfD9NIgzLpC2Q1nWaWaXZ6ustRn9lFjkmiDKwe9I6nqfUmdFFYHiJIUzCe1/w400-h400/6902588784_a3f8c9d3e2_z.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span face="arial, sans-serif" style="color: black; font-size: 12pt; letter-spacing: 0.2px;"><br /></span></div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Úrsula había muerto hace casi
dos años por un cáncer que la consumió súbitamente. Su casa con rejas antiguas
y paredes cubiertas con enredaderas seguía manteniendo su esencia: las rosas
del jardín denotaban un cuidado singular aun cuando Saúl, su marido, rara vez
recordaba regarlas. El perfume de su piel seguía impregnado en las sábanas y en
la ropa aún seguía guardada en el placard. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Los recuerdos de un pasado no
tan lejano se conservaban intactos. Como el cuadro de marco labrado, que colgaba
en una de las paredes del living encima del hogar, y donde Úrsula se había hecho
retratar por Delia Lomaglio, una pintora gitana poco conocida. En aquella
pintura se la observaba en su vieja silla: una mecedora de madera heredada de
su abuelo, que Úrsula usaba a menudo y que en el ocaso de sus días la mantuvo
postrada. Se sentaba por horas enfrente del </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 16px; text-indent: 18.9333px;">ventanal que daba al patio</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 12pt; text-indent: 14.2pt;">, algunas veces inmersa en la lectura, y otras veces observaba su jardín de rosas mientras acariciaba a su gato
negro que se subía a su falda y ronroneaba por horas. Ese cuadro desbordaba tanto realismo que,
al caminar frente a él, daba esa impresión un tanto siniestra, de que Úrsula
los seguía con una mirada.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">En su juventud, Saúl fue un hombre muy apuesto,
y ella era del tipo de mujer que no permiten que el marido acuda solo a
una reunión donde haya otra presencia femenina. Se rumoreaba que Úrsula era capaz
de intimidar a quien sea, cuando se veía amenazada por la belleza de otra
mujer. Historias que al escucharlas, no parecían ciertas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Del fruto de ese matrimonio
concibieron a tres hijos, y con ello siete hermosos nietos que los visitaban
cada fin de semana. A los pequeños les encantaba corretear por toda la casa,
subiendo y bajando escaleras, pero una sola cosa tenía terminantemente
prohibido: jugar con la silla mecedora de su abuela: esto a Úrsula le cambiaba
el humor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Luego de transitar su duelo,
Saúl empezó a tener charlas cada vez más frecuentes con Luisa —la vecina que
vivía en el edificio de enfrente—. Al igual que él, era viuda. Primero conversaron
desde veredas opuestas, y cuando se dio cuenta que su compañía en verdad le
quitaba el peso de la amargura, una vez a la semana iba al edificio a tomar el
té.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Una tardecita de despedidas con
besos en la mejilla, él tomó coraje y la invitó a cenar a su casa un domingo, a
lo que Luisa aceptó con gusto. Saúl pensó que no era mala idea darse una
oportunidad de rehacer su vida. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Llegó ese día ella golpeó a su
puerta, pero Saúl ni se había bañado. Y no porque no tuviese interés por
aquella cena, sino, porque sus hijos lo visitaron sin aviso y se quedaron hasta
tarde aprovechando el día veraniego. Él no quiso insinuarles que se vayan por
miedo a levantar sospechas y por desconfiar que la noticia no fuera bien
recibida en la familia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Tras expresarle a Luisa unas
justificadas disculpas, la hizo pasar y le pidió que lo aguarde un instante,
mientras él se duchaba rápido. Ella se quedó en el comedor observando el buen
gusto de Úrsula por los muebles de roble, las bandejas de plata, la alfombra
persa ubicada en el living y la elegancia de los candelabros de cristal que
colgaban del techo iluminando la sala. Se acercó al ventanal y observó los
rosales del jardín, y también descubrió en una esquina la silla de la que Saúl
le había comentado alguna vez. Tentada por la curiosidad, su reacción fue la
que cualquier persona tendría ante un objeto tan poco común. Aprovechando
que nadie la observaba se sentó con delicadeza y se apoyó sobre el respaldar
para mecerse. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Saúl cerró las dos canillas y
cuando el agua dejó de caer, lo sorprendió un grito de espanto. Sin
dudarlo entreabrió la puerta del baño y preguntó algo asustado: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¿Luisa, te encuentras bien? —,
pero no obtuvo respuestas. Se tapó con la toalla y bajó la escalera con cuidado.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Al llegar al comedor vio a Luisa
sentada en la silla de Úrsula. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">—¡Luisa, Luisa! —repitió nuevamente,
pero a ella no se le movió un músculo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Saúl se acercó despacio, el
corazón parecía salírsele del pecho, y cuando alcanzó a verle la cara, se tapó
la boca con las manos. Luisa tenía una expresión de horror: la
piel descolorida y los labios arrugados; las manos quedaron tiesas ante un
gesto espantoso como si se atajara de vaya a saber qué. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">La ambulancia solo llegó para
confirmar lo que era obvio, Luisa había fallecido de un paro cardíaco, y nada
se podía hacer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Retiraron el cuerpo, y Saúl se quedó
solo. No quiso llamar a sus hijos para no preocuparlos y, además, no era su
intención contarles que hacía con una mujer en su casa. ¿Qué fue lo que pudo
desencadenar esa muerte?, nada tenía sentido. Recorrió con la mirada una vez
más el comedor y apagó las luces. Subió las escaleras, y el eco de sus pasos se
mezcló con el crujir de la madera. Giró la cabeza y miró hacia el ventanal que
se iluminaba con el resplandor de la luna, y un escalofrío le recorrió la espalda
cuando, después de saltar sobre la mecedora, el gato negro de Úrsula comenzó a
ronronear.<o:p></o:p></span></p><br />Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-11114050036765705342020-08-04T20:52:00.024-03:002023-10-30T09:41:34.009-03:00El Asado no es una comida.<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjafSqEtyK6_rtQxrvZmXOIYeIh78_4kCulXyBIDUqkk0ifmbyeRx1EjDCr_8FPFlHWKslfKt7BMuiSlTvD0baAdMX3FVEmDQ6aHFDLLt4myhhteCqcMQLccIb23swdjstyFqjXk5C6gHxw/s696/42914397_10211894222222254_6059099274308747264_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="457" data-original-width="696" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjafSqEtyK6_rtQxrvZmXOIYeIh78_4kCulXyBIDUqkk0ifmbyeRx1EjDCr_8FPFlHWKslfKt7BMuiSlTvD0baAdMX3FVEmDQ6aHFDLLt4myhhteCqcMQLccIb23swdjstyFqjXk5C6gHxw/w400-h263/42914397_10211894222222254_6059099274308747264_n.jpg" width="400" /></a></div><font face="arial"><br /></font></div><div><font face="arial"><br /></font></div><div><p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El asado viene impreso en nuestro ADN, y aunque sea
una frase un tanto trillada, cómo <span style="letter-spacing: .15pt;">imaginan
que habrá hecho aquel hombre primitivo, tras descubrir las facultades que
brinda ese elemento tan noble, como lo es el fuego... No cabe ninguna duda que
su segundo paso, habrá sido cazar un mamut o algún animal prehistórico para
asarlo al calor de las llamas y festejar semejante proeza con su gente.</span></span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Tomándolo sólo desde una perspectiva
conceptual y un tanto fría —como podría ser la culinaria—, diría que no demanda
un análisis exhaustivo. Por lo que, claramente podría abordarse en tan
solo un par de líneas, similares a las que ocuparía la elaboración de un
peceto al horno o una tortilla de papas. Sería una comida más del montón y se
mezclaría en algún cajón, junto a las demás recetas de Doña Petrona de Gandulfo
que nunca preparamos. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; letter-spacing: .15pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Un digno competidor por un
espacio en la mesa de los domingos podría ser la pasta, cuya elaboración es un
acto solitario, casi invisible. En mesas enharinadas, donde en la mayoría de
los hogares el espacio suele ser un impedimento para el cortejo de los
invitados, por eso se prepara antes. Mientras que, en el asado, hasta el que no
hace nada es una pieza importante. A tal punto diría, que es un eslabón
indispensable para que todos los ingredientes permanezcan en completa armonía.
Pues encender el fuego sin comensales presentes se asemeja a conseguir un
logro, una meta importante y no tener con quien compartirla. Sin olvidar que
puede derivar en frases como: "No sé para que les digo a qué hora
venir si vienen cuando se les da la gana" o " esto no es un
restaurante para que lleguen justo a la hora de comer". Porque el asado
comienza mucho antes. Mucho antes incluso de sazonar la carne. Arranca apenas
con el primer mate —no por casualidad estos elementos deben ser primos o
compartan algún parentesco por los sentimientos que ambos despiertan—. Sí, no
quiero sonar desmesurado, pero desde bien temprano se inician las primeras
charlas, nada profundas, esas que se expresan para lograr una interacción
mientras se acomoda la leña y se prepara el escenario donde llevar a cabo el
espectáculo. Por eso la importancia de la picada previa y el aperitivo. Porque
obligan de cierta manera, a que el desembarco se precipite mucho antes del
horario en que el festín culinario se lleva a cabo. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Si pretendiésemos un análisis meticuloso, en
principio se lo podría realizar con los ojos cerrados, y no me refiero con esta
expresión a que es algo que podría cumplirse a ciegas, sino, literalmente
cerrar los ojos y percibir los factores que lo presentan como un menú diferente
y lo convierten en un ritual placentero donde comulgan todos los sentidos.
Basta escuchar el chirrido de la madera o el carbón en ese acto tan maravilloso
de la combustión, ese que se entremezcla con los rumores del ambiente <span style="letter-spacing: .15pt;">y con el aire en movimiento. O el aroma que
desprende la grasa al fundirse; ni hablar del sabor de la carne ahumada cuanto
su textura crujiente acaricia el paladar. </span></span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El verdadero asado es sentimiento en estado puro.
Desde el instante que el niño arroja los primeros bollos de diario o pequeñas
ramas, y disfruta el chisporroteo de la sal. Es como estar enseñándole a
escribir su nombre, a pasar una pelota o decir <i>buenos días</i>. Un
aprendizaje que lo escoltará por el resto de sus días. Donde se permitirá
mediante este instrumento tan loable, crear un contexto fértil donde sembrar
recuerdos que trasciendan el paso del tiempo. Y al igual que el índice de un
libro, podrá ser consultado cuando gran parte del contenido se haya mezclado en
la inmensidad de los acontecimientos. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">"Te acordás aquel <i>asado</i> en lo
de Juan, cuando me contaste que conociste a Clara... ¡Quién iba imaginar que
terminarías casado y con cuatro pibes!" </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">"¿En que <i>asado</i> era, cuando
Mariana se re-mamó y se puso a llorar porque se le había dado por querernos a
todos?". </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Y sí, no cabe dudas que el asado es motivo de
reunión, de confesiones y festejos. Pero no hace falta que el viento sople en
la espalda o las tostadas caigan con la mermelada hacia arriba, también se
amolda para esos días cuando la sonrisa es un gesto mezquino. Nos ayuda a
digerir tragos amargos y porque no, a <span style="letter-spacing: .15pt;">cambiar
el curso de malas elecciones. Porque después de cruzar los cubiertos y dar
comienzo a la </span>sobremesa, todo puede pasar en ese himno que no es
exclusividad de este banquete, sino una reacción propia del agasajo, de
compartir un momento íntimo después de cualquier degustación. </span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">El asado no es sólo una comida, es la excusa para
que un día se considere completo. No es por el aplauso para el asador, ni por
ostentar como se cuece la carne a punto. Es reencontrarse con los afectos y con
uno mismo. Por eso, cuando tus amigos o familiares te inviten a comer en alguna
pizzería, restaurante o incluso una parrilla, sentí sobre tus hombros la
responsabilidad de continuar con el legado que se nos confió miles de años
atrás. Y deciles con voz firme ¡mejor hagamos un asado!, hoy yo pongo la casa,
vengan todos a comer acá.</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 12.0pt; margin-bottom: 0cm; text-indent: 14.2pt;"><span style="color: black; font-family: "Times",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;">Marcelo Villafañe</span><span style="color: black; font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR; mso-font-kerning: 0pt; mso-ligatures: none;"><o:p></o:p></span></p><br /></div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-63860138750090994202020-07-30T10:57:00.040-03:002023-10-30T09:43:06.959-03:00Volver a ninguna parte<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBIoSrcRGzPhut_DyDZrTCmptNbgIcLDZ1oWOQYSX3j9QOtRCtWgHicK-55DvPvhm8IPAyaed-wZXisDho0_yttqjhYPOUE5OaTlcRYqY3c9Om7-8Otft40rD-UijC5rtuYtm7h0SiCk-h/s480/172388-predecir-coma.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="271" data-original-width="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBIoSrcRGzPhut_DyDZrTCmptNbgIcLDZ1oWOQYSX3j9QOtRCtWgHicK-55DvPvhm8IPAyaed-wZXisDho0_yttqjhYPOUE5OaTlcRYqY3c9Om7-8Otft40rD-UijC5rtuYtm7h0SiCk-h/s320/172388-predecir-coma.jpg" width="320" /></a></div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><div><span style="font-family: arial;"><br /></span></div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Laura llegó hasta la puerta de la habitación donde su marido permanecía internado. Hizo una pausa antes de entrar. De su bolso sacó un espejo, se pintó los labios y se acomodó el pelo. ¿Cómo la vería después de tanto tiempo? ¿Sería capaz de reconocerla? La noticia la había tomado por sorpresa. Esa ínfima posibilidad que ocurra y esta vez ocurrió. No sabía cómo reaccionar, ¿Qué se siente en estos casos?, regocijo por él, angustia y temor por ella. Porque nunca imaginó que esto sucedería, ¿Un hombre en coma por diez años podría despertar del letargo, de ese mundo neutro? Su conciencia turbia se invadía por algún pensamiento egoísta, de esos que no se comparten ni con uno mismo. </span></span><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Siete años dedicados enteros a él. Visitándolo cada día después del accidente. Peinando y recortando su barba, aseando su cuerpo marchito, ejercitando esos brazos y piernas casi sin vida. Siempre renovando la esperanza de algún reflejo, de algún tenue parpadeo o al menos un cambio en su respiración. Algo que compensara tanto sacrificio, pero nada de eso sucedía. Solo se sucedían los días, uno encima de otro, casi calcados con el mismo lápiz. Era de esperarse que tarde o temprano el amor se confunda con compasión. ¿Qué más podría hacer? Sí había dejado la piel por cuidarlo. Incluso se había dejado a ella misma: despeinada, ojerosa, desalineada, vistiendo los mismos trapos. Los médicos que le remarcaban que él no volvería. Que no alimentase falsas ilusiones, que solo era un cuerpo, un envase, ¡rehaga su vida, esto no tiene vuelta atrás! y el estar tan seguros fue su más grande equivocación. </span><br /><br /><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Del otro lado de la pared, en aquella habitación, Juan sufría las consecuencias de su quietud. Cuando milagrosamente abrió los ojos, de inmediato dejó de soñarla. Despertó con el anhelo deseoso de cruzarse con su mirada, pero en su lugar, una señora mayor de lentes oscuros y rodete canoso, permanecía sentada entrelazando puntos al crochet. Gran sorpresa se llevó esa mujer cuando lo vio reaccionar; cuando escuchó el sonido rasposo de su voz oxidada. Al notarlo se fue con prisa de la habitación. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Él no comprendía ese realidad desquiciada. Pero la preocupación se coló por los huesos cuando, sin éxito, quiso enderezar sobre la cama ese cuerpo lánguido. No conforme con su fracaso, se concentró en enviar impulsos a cada extremidades para asegurarse de que todo esté en su lugar, y disfrutó de ese pequeño logro. Aunque sus músculos carecían del hábito diario para mantenerlo erguido. Respiró hondo, observó detenidamente el escenario: los aparatos y cables que lo invadían, la cama, el olor inconfundible, y supo con certeza donde se hallaba. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: times;"><span>¿Dónde podría estar Laura si no fuese a su lado? </span></span><span style="font-family: times;">Desconocía que ella se encontraba en su casa a tan solo cinco cuadras, donde juntos bocetaron una vida compartida. Una con hijos, con perros y portarretratos familiares con gente sonriendo.</span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Ese pensamiento lo inquietaba y la única voz que necesitaba oír, era la de ella. Había perdido la percepción del tiempo, e ignoraba que lo indujo a estar postrado en esa pesadilla. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span style="background-color: white; color: #333333; text-align: justify;">Se consumía la tarde cuando ella se asomó disimulando cierta incomodidad. Dio varios pasos hasta situarse al costado de la cama y le dio un beso en la mejilla. Juan la observó y le costó reconocerla. Diez años ausente no son tantos, pero la notó rara. Un cambio que a simple vista, no lograba precisar con exactitud. Supuso, que sería un efecto adverso por tanta medicación y le restó importancia.</span></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><span style="background-color: white; color: #333333;">De inmediato ella improvisó una suerte de síntesis de todo el tiempo perdido</span>. Su voz de a ratos temblorosa, fluía en un torrente sin pausas. <span style="background-color: white; color: #333333;">Como si cada palabra la eximiera de contar su secreto, </span>y hablo por horas de los amigos, de la familia, de presidentes, hasta de fútbol. De cuanto tema se le presentaba en la mente. Mientras él, solo la admiraba, era un niño ansiando ese juguete inalcanzable. </span><br /><br /><span>Pero entre tantas frases finamente elaboradas hubo unos detalles que Laura descuidó. Quizás por los nervios o por la inexperiencia en el oficio de ocultar verdades. «¿Después de tantos años y tan solo un beso en la mejilla?» Juan ya más lúcido, más calculador, enumeró en su mente las evidencias: habían pasado diez años, ella soltera, ella carismática, él un vegetal. Hilvanó puntos y el círculo se iba cerrando. Entendió que cabía una gran probabilidad de que no esté sola, de que alguien más durmiera en su cama, use sus platos de porcelana blancos, corte su césped, lea sus libros en el sillón de terciopelo verde. Solo pasó media hora cuando su duda se consumó. En un gesto involuntario por correr el flequillo de su cara, reveló en su dedo anular una sortija de compromiso, esa que lastimosamente confirmaba su teoría. </span><br /><br /><span>Comprendió porque no la había conocido apenas se asomó. No era su pelo, ni el tiempo, ni su ropa... sino su mirada. Su mirada era otra, distante, le pertenecía a alguien más. Y en su acierto pudo advertir la pesadumbre sobre su pecho, en ese cuerpo incapacitado de brindar un abrazo o escapar corriendo de aquel lugar. No la interrumpió. Dejó que continuara hablando y recreó los últimos días de esa relación. Comprendió que ella estuvo a su lado, no cabían reproches pues, eran sus palabras, las de ella, las que llegaban como sueños a ese mundo que lo tenía prisionero. Al igual que los versos de García Márquez que le leía sentada junto a la cama de ese hospital. </span><br /><br /><span>Por un instante dejó fantasear con lo que hubiese pasado si se despertaba tiempo atrás, ¿Qué podría hacer ahora si las cartas ya estaban echadas? Y entonces se permitió conocerla de nuevo. Pudo volver a enamorarse de esa versión más sabia, de esa seguridad que antes se rodeaba de miedos e incertidumbres; de las arrugas que se formaban con su sonrisa. Y tras comprender que su mundo comenzaría cuando logre dar su primer paso a través de la puerta de esa habitación... pero sin Laura, sin sus besos. Se dio cuenta de que su despertar milagroso fue en el tiempo equivocado. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Es por eso, por no hacerse de la fuerza necesaria para transitar un camino nuevo, se despojó de su valentía y lentamente cerró los ojos y se acobijó en aquella realidad que ya lo tenía acostumbrado. Donde aún flotaban aquellos versos de García Márquez, y donde ella lo miraba con ese único brillo; aquel... con el que es imposible mirar a los demás. </span></span> </div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-25200455209851406282020-07-23T17:58:00.009-03:002021-02-04T10:03:05.851-03:00Una pausa<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnbRxNMga0fZ4tI2CU6QBjdz50tg07fOakWNruFn4G_3dnmhArtnkrKFp_Z13-nw9W6LeoLOIss38NftU75o_DM3wcod6bDrx7a8Cpramj04dZc2zvlq3cNLyFTwJVdRyUem0YdznLroGh/s960/Delitos-sexuales-Portada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnbRxNMga0fZ4tI2CU6QBjdz50tg07fOakWNruFn4G_3dnmhArtnkrKFp_Z13-nw9W6LeoLOIss38NftU75o_DM3wcod6bDrx7a8Cpramj04dZc2zvlq3cNLyFTwJVdRyUem0YdznLroGh/s320/Delitos-sexuales-Portada.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><font><div style="font-family: arial;"><font face="arial"><br /></font></div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Usted camina furioso, nadie imagina lo que está a punto de hacer. Su rumbo es conocido, ha visitado tantas veces esa casa que podría describirla en detalle como si fuera suya. Su ánimo colérico se originó tras colocar dos medidas de café molido y agregar agua en su cafetera express, mientras escuchó perplejo aquello que vos le contabas avergonzada entre lágrimas. Ese secreto oscuro e insostenible que te mantenía abstraída desde hace unos meses. Sabiendo que, de aquel episodio desgarrador, se gestaba una vida en tu vientre de niña. Usted se apoyó sobre la mesada con sus puños apretados, bajó la cabeza y cerró con fuerza los párpados, intentando darle un cause al dolor. Su respiración se aligeró, resopló con bronca y el aire se filtró entre sus dientes apretados. Encendió la cafetera y te pidió a vos que cuando el café esté listo, le sirvas un pocillo chico con dos cucharadas de azúcar. Del cajón de los cubiertos usted tomó un cuchillo y se abrió camino con paso enérgico. Queriendo erradicar cuanto antes de su cabeza, esa confesión que le carcome la conciencia, que enciende su odio más primitivo, y que ahora comanda su accionar. <br /><br /> Usted no comprende como su amigo de la infancia, fue capaz de ultrajar esa flor tan delicada, de raíces frágiles. Arrebatándole de una manera perversa los restos de tu niñez. Usted sabe que el daño es irreparable, ni el deseo del olvido, podrá deshacer esas marcas. Como la imperfección en una obra de arte, esa pincelada desacertada capaz de cambiar el rumbo del destino, si es que alguien o una fuerza mayor, se divierte escribiendo de antemano semejante aberración. Usted continúa aturdido, no consigue colocar en la balanza los pormenores de lo que está a punto de acontecer. Mientras, lo piensa a él leyendo en el living de esa casa, plácido, reconfortándose al calor del hogar, sin sospechar siquiera, que vos te atreviste a decir lo que te ordenó callar, ese que iba a ser tu pequeño secreto compartido, porque no volvería a suceder, porque usted se pondría triste y te culparía de arruinar su vida. <br /><br /> En ese andar no registra entorno alguno. No ve casas, ni álamos sin hojas, ni autos estacionados. No percata siquiera los buzones al costado de la acera, ni siente el frío gélido del invierno que avecina. Tampoco lo ve a Mario el cartero, que pasa a su lado con la mano tendida en lo alto en ese saludo no correspondido; y no es por ser mal educado, porque usted es una persona instruida, asistió a las universidades más respetadas, su trabajo es bien remunerado y proviene además de una familia de clase, esas familias correctas. Usted no lo saluda porque no puede, porque es incapaz de contemplar su presencia o la de cualquier otro individuo. Porque ese dolor lo enceguece por completo. El impulso que lo mantiene en movimiento es tan vehemente que no da lugar a la razón, siente que camina por un túnel donde solo se visualiza el otro extremo, el de esa puerta, que se agranda con cada uno de sus pasos. <br /> <br /> En ese trayecto la mente le compone formas delante suyo, como esas cuando vos dabas los primeros pasos con tu risa contagiosa, pero rápidamente se diluye a medida que usted sigue avanzando. Luego te presentas nuevamente, esta vez más grande. Caminando con el guardapolvo blanco y tu mochila estampada. Por un momento el fuego se apacigua y la nostalgia lo ablanda, hasta que apareces con tu vestido de quinceañera, ambos bailando el vals y usted se detiene, solo para disfrutarla. Ese recuerdo aparenta ser real, pero esa imagen que lo dista de su cometido, se esfuma como el vapor que emana de la alcantarilla y todo vuelve a ser gris y tormentoso. Es poca la distancia por recorrer, para llegar a donde él supo jugar con vos años atrás, cuando usted lo visitaba cada tanto y se quedaba a comer o a beber un taza de café para acompañar una charla. Donde él te cargaba en brazos, donde te acariciaba tus rizos, donde te miraba con buenos ojos, o así lo creía usted. <br /><br />La vida los vio crecer, siempre amigos, siempre incondicionales, pero eso a usted no lo frena, no mitiga su sed de venganza. Al contrario, solo alimenta su locura, porque su mente es cómplice de su juicio. Una especie de mal consejera, de voz cizañera que lo alienta con recuerdos de tus palabras sentidas: de aquel forcejeo inútil, de tu llanto precoz, de la mano de él tapando tus súplicas, de esa lengua áspera y olorosa deslizándose por tu mejilla, barriendo la inocencia pulcra de tu piel. De esos besos no correspondidos, de ese acto repulsivo y su bronca se torna incontrolable. Apura su marcha, porque no resiste, porque ese odio lo hará estallar por dentro sino no lo escupe de una buena vez. Porque no pretende otra justicia divina que no sea la suya, la de su propia mano. Hasta que finalmente sus pies tropiezan contra el cordón y en cinco pasos se detiene frente a la puerta. <br /><br />Golpea tres veces, tres pausados e intensos golpes. Cuando usted observa girar el picaporte, lleva su mano a la espalda donde esconde el cuchillo. Él asoma ese rostro sorprendido, con la sonrisa forzada ante esa visita inesperada, y antes que sospeche su intención, usted coloca su mano libre sobre el hombro de él. Y mirándolo fijo, sin siquiera emitir palabra, clava su primera estocada certera al abdomen. Los ojos del que alguna vez fue su amigo se llenan de desconcierto, abriendo su boca, conteniendo el aire, frunciendo el ceño. Usted saborea el placer que le produce ver ese sufrimiento, es como un narcótico y entonces estalla el éxtasis. Una y otra vez ese cuchillo se clava abriendo heridas letales hasta que el cuerpo cae en el piso del living y usted no satisfecho con ello, se zambulle sobre él, como un ave de rapiña y continúa su festín desenfrenado. Hasta por fin, conseguir el desahogo de toda esa furia contenida, recién cuando siente el pleno vacío. La escena es macabra. Las paredes blancas atestiguan ese salvajismo. Usted se incorpora despacio y da media vuelta. Se quita la sangre de la cara y el cuello, con las mangas de su camisa, y como si nada hubiese ocurrido camina de regreso a casa, calmo, sin culpa ni arrepentimiento. Sus vecinos lo observan paralizados, no se animan siquiera a preguntarle si esa sangre que lo cubre es suya o de alguien más. Nadie imagina lo que está a punto de hacer, solo usted tiene la certeza, que al llegar a su casa, su hija le habrá preparado en su cafetera Express, un café con dos de azúcar.</span></font><br />Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-44191634424114427862020-07-16T08:43:00.042-03:002022-04-05T13:49:35.074-03:00Viaje camino al funeral.<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisSPg_yO4IavYRJr6HqSc824mRofXH714zFMsu5lRbcWHoKUOrQehDKeDLk42ZaCX31-ohcNVPCs67h_54pI7wZ-o2Ni0N1gFjiuQ2v6IJaUF_aBhpZR7h_F0iZeP3vS6fTd09CvO1_QEn/s400/hombre-en-autobus.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="274" data-original-width="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisSPg_yO4IavYRJr6HqSc824mRofXH714zFMsu5lRbcWHoKUOrQehDKeDLk42ZaCX31-ohcNVPCs67h_54pI7wZ-o2Ni0N1gFjiuQ2v6IJaUF_aBhpZR7h_F0iZeP3vS6fTd09CvO1_QEn/s320/hombre-en-autobus.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div><span style="font-size: medium;"><span><span style="font-family: times;">Que viaje interminable por amor de Dios. La ruta suele ser un andar por demás de monótono. Siento que voy a ninguna parte, caminado dentro de rueda como un hámster. Por suerte pasó lo peor: e</span><span style="font-family: times;">sperar en la cola para sacar el boleto. Esperar sentado que se digne a venir el ómnibus. Y finalmente, esperar que te carguen las valijas. </span></span></span></div><div><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: times;"><br /></span></span></div><div><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: times;">Escuchá como ronca aquel de atrás. Qué suerte, y yo sin pegar un ojo, menos si el gordo éste de adelante me reclina todo el asiento sobre las piernas. La desventaja de ser alto. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Afuera, la oscuridad se traga todo a su paso. Ni el resplandor de la luna atraviesa tanta negrura. Justo hoy que ando con la tristeza atravesada en la garganta. Debería dejar de escuchar everybody hurts tantas veces, aunque ahora me parece inevitable. Es un imán que me atrae. Al final soy yo el que me sumerjo en este estado. ¿Por qué la gente hará eso? ¿Por qué nos ponemos a escuchar música triste cuando estamos tristes? Será por la misma razón que escuchamos música alegre cuando estamos alegres... con este poder de conclusión capaz descubra la cura de alguna enfermedad. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Encima mañana dan lluvia. Va a ser un día de mierda para estar en un velorio. Ya me imagino el repiqueteo de las gotas pegando sobre algún ventanal. La viuda y los hijos llorando. Las velas derritiéndose de a poco. El murmullo de los silenciosos y las flores con aroma a muerte. Cada tanto las charlas te transportan a otros lugares, con otra gente y aunque suene insensible, te olvidas un poco de que hay un cajón y un cuerpo sin vida. Hasta que alguien pasa con un ramo, o con una corona de flores y volvés a la realidad. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Ahora que recuerdo, en casa teníamos calas que florecían cada primavera. Si habremos bromeado con la muerte, pero quedaban tan lindas en el patio; resaltaban en el césped recién cortado. Aunque si relaciono objetos con la muerte, las flores de plástico se llevan las de ganar. Hay que tener mal gusto para decorar con esas flores tu propia casa. Ese jarrón de la tía Inés lleno de margaritas con pétalos de tela blancos y los tallos de plástico. A veces me daba escalofríos verlas ahí, lucían igual que una lápida. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">No entiendo a la gente que dice: <i>No voy por que a mí no me gusta los velorios</i>, ¿y a quién le gusta? a quién le agrada ver la gente morirse. Más, si es alguien cercano a uno. Son piezas de nuestra vida, ligadas por siempre con esa persona cada vez que la memoria los traiga de regreso, por que apareció una foto juntos o es la fecha de su cumpleaños. ¿A quién le puede gustar recordar lo frágil que somos? Traer incluso a ese velorio nuestros propios muertos, o gente que queremos y sabemos que eventualmente morirán. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Odio estos lugares, Ni pensar cuando mueren los hijos. Cuando se rompe el orden natural de la vida. ¿Qué podes hacer ahí?, nada, no hay consuelo para esas cosas. No hay palabras que suavicen tanto dolor. Es muy difícil ver luz entre tanta oscuridad. Sentís que sólo vas a molestar. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Aunque debo reconocer que cuando alguien se muere de viejo los velorios son más llevaderos. Ahí es diferente, estamos más relajados. Sabemos que pasó porque estaba dentro de las posibilidades. Ni hablar si hay un familiar que sabe contar anécdotas, que tiene picardía, con un currículo nocturno importante. Hasta sus chistes son más graciosos en esos lugares. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">En este viaje no te sirven ni la comida, me muero de hambre. No digo que se sirvan delicias, pero un sándwich de miga podrían dar. Lo que me gusta de las cocinas en los velorios, es que son una isla aparte, un Ibiza de la muerte. Ahí se come, se toma, se ríe, se habla de la vida, de como crecen los hijos, por donde andan, del trabajo. Es donde se ponen al día los parientes que no se ven hace mucho. Un lugar donde el muerto pierde protagonismo.</span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">¿Qué dice ese cartel?... "Rosario ciento veinte kilómetros". Al menos no estoy tan lejos. Faaah... ese viejo salió del baño y dejó una baranda terrible. ¿No sabe la gente que no se puede cagar en los colectivos? Y aparte, ¿Cómo es capaz de sentarse en ese inodoro? todo meado, pegoteado, que desagradable por Dios. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Lo positivo es que nos volvemos a reencontrar todos. Toda la barra junta de nuevo, menos Jorge por supuesto, que es el finado, pobre. El primero que nos deja, ya lo estoy extrañando. Y no porque sea un buen tipo, de hecho no lo era. Pero lo queríamos igual. Esas relaciones que se tejen de pibes y duran por siempre. Cagador y sinvergüenza a más no poder, pero cuando te morís limpias el prontuario, volves a ser bueno de vuelta. <i>Era tan bueno...</i>, rara vez se encuentra un muerto malo. Salvo que haya sido flor de hijo de puta, como el loco Viruta que mató a su mujer y la tenía en el frezeer descuartizada. A ese lo terminaron matando en la cárcel de Caceros y así mismo decían, <i>pobre Viruta...</i> Que pobre ni ocho cuartos, era una porquería de persona y murió sufriendo como un perro, como debía ser. La gente a veces es demasiado sensible y olvida rápido. Esa es la ventaja de ser rencoroso.</span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Y después del velorio, sigue el asado. Que ganas de hacer promesas pelotudas cuando somos jóvenes. Imagínate cuando quede el último de los ocho vivo y tenga que prender fuego y rodearse de sillas vacías. Me imagino toda esa soledad amontonada y lo desolador que va a ser. Aunque pensándolo bien, no me molestaría tanto ser el último en prender el fuego, hay que verle el lado positivo. ¡¡No señor, por qué la necesidad de tomar ese café!!, anda a saber de cuando es. Y el jugo de naranja ni te cuento. ¡Haa!, pero si es el mismo que fue al baño. Ahora entiendo porque había ese olor, no filtra lo que come este tipo, le mete cualquier cosa al estómago. Voy a cerrar los ojos a ver si descanso un poco, la noche va a ser larga.</span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Siempre me pasa lo mismo, cuando me estoy por dormir, llegamos. Se pasó volando este último tramo. Allá están los muchachos. Mira Luisito lo gordo que está... y allá David, pelado, pura frente. Yo al menos tengo unas canas, pero a estos dos le paso el trapo. Menos mal me vinieron a buscar a la terminal, no me agrada llegar solo al velorio. Prefiero llamar a alguien para no recibir la atención de los parientes cuando abrís la puerta que siempre hace ruido. O capaz es el ruido normal de todas las puertas, pero ante tanta mudez te envuelve una oleada de tristeza y ese puñado de miradas se te clavan como lanzas. En esos casos la compañía suele ser un punto importante para restar incomodidad a la situación. </span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Heeh, tan apurado van a estar para bajarse. Mira cómo se empujan, es desubicada la gente. Cinco minutos más, cinco menos, que le hacen. Se nota que la mayoría tiene prisa porque no le toca ir a ningún velorio. Qué bronca me dan estas cosas. Voy a esperar acá sentado hasta que se libere el pasillo así saco mi mochila del portaequipaje, total, no me corre nadie. Si hay algo que tengo claro, es que la muerte siempre nos espera.</span></div><span style="font-family: arial;"></span>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-40370925195358570492020-06-25T20:32:00.010-03:002023-04-01T10:16:16.966-03:00Conciencia limpia.<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPslDsOGsrUqGDq36nibzKLH7mA-qiMD72t53ZXkyht3wFEV1qxevNYMj01q3eeygu94iAXOB_My074LIdCbj3pwehdGjWSHTyaBgnbFGYkuxAdySunBJ-fbtrtp7cCyEjMacRs0hYWAnU/s840/Como-ayuda-un-psicologo.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="460" data-original-width="840" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPslDsOGsrUqGDq36nibzKLH7mA-qiMD72t53ZXkyht3wFEV1qxevNYMj01q3eeygu94iAXOB_My074LIdCbj3pwehdGjWSHTyaBgnbFGYkuxAdySunBJ-fbtrtp7cCyEjMacRs0hYWAnU/s320/Como-ayuda-un-psicologo.png" width="320"></span></a></div><font face="arial" size="4"><br></font></div><font face="times" size="4"><font face="times" size="4"><div><font>Siempre pensé que lo psicólogos son para los locos y las mentes retorcidas, pero acá me encuentro recostado en un sofá, esperando intranquilo desnudar mis pensamientos como una radiografía a contraluz, y temiendo se reflejen, mis secretos más íntimos.</font></div><div><font><br></font></div>—¿Cuénteme, que lo trae por aquí Ismael? —dijo el psicólogo Ruiz, mientras bajaba levemente su cabeza y me miraba por sobre los lentes. Tal vez esperando deducir el porqué de mi presencia.<br><br></font><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">—Tengo sueños horribles Doctor </font><span style="font-family: times;">—. Le dije frunciendo el ceño—</span><span style="font-family: times;">. Cuando consigo dormirme, me irrumpen en las noches y me es imposible descansar .</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;">—¿Y de que se trata ese sueño que lo tiene a mal traer? —me preguntó, luego de tomar nota en su cuadernillo.</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;">—En el sueño soy un niño, Doctor. Podría tener entre cinco o siete años, no más que eso. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>—No se detenga, siga, siga —Replicó </font><span style="letter-spacing: 0.2px;">con un movimiento circular de su mano derecha.</span></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>—C</span><font>omo le mencioné antes, mi cuerpo es pequeño, mis ojos recorren lo que </font><span style="letter-spacing: 0.2px;">pareciera ser el comedor de una casa, </span><span style="letter-spacing: 0.2px;">a una altura de poco más de un metro. Y cuando pienso, esa voz interna, también es la de un niño. </span><font style="letter-spacing: 0.2px;">Camino descalzo, l</font><span style="letter-spacing: 0.2px;">a luz de la calle se insinúa a través de una ventana y riega claridad mostrándome la ubicación de algunos muebles, pero necesito de la ayuda de mis manos para desplazarme. Ubico el interruptor en la pared, pero al presionarlo no funciona. Escucho mis propios latidos y algo me dice que tengo que salir urgente de allí, que no es seguro.</span></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="letter-spacing: 0.2px;"><br></span></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>A la distancia oigo débiles ronquidos. Camino con cautela para no delatarme. Llego al principio de un pasillo y voy tanteando las paredes hasta que el ronquido se torna insoportable. La puerta permanece entreabierta y me asomo en la negrura de lo que parece una habitación. Se presenta ante mí u</font></span><span style="font-family: times;">na figura extraña y</span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font> tapo mi boca con ambas manos, para contener el grito, pues, es solo un perchero viejo del que cuelga un sombrero y un sobretodo. Me toma unos segundos recobrar el aliento. Sobre la cama se distingue una silueta de gran tamaño. No me detengo. Continúo por ese pasillo hasta toparme con</font></span><span style="font-family: times;"> sillones abullonados, en lo que </span><span style="font-family: times;">parece ser un living. Con mis manos rozo sin querer una lámpara de pie, y la enciendo. La luz me apuntala la salida. Corro hacia la puerta y quito las cuatro trabas, pero, además está cerrada con llave. Y por más que mi ansiedad se desvive por encontrarlas, no las ubico por ningún lado. Solo imagino un lugar posible donde puedan estar...aquel sobretodo en el perchero de la habitación.</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font><br>Sé que es arriesgado, pero no veo otra salida. Vuelvo sobre mis pasos. La incandescencia de aquella lámpara se filtra por el pasillo y me facilita la visibilidad. De golpe, los ronquidos se detienen y con ellos, mis pasos. Transcurren cinco segundos o cinco horas, no lo sé, parece eterno. El miedo me paraliza y cuando creo que todo está perdido, el ronquido se reinicia. Continúo en puntas de pie hasta llegar</font></span><span style="font-family: times;"> </span><span style="font-family: times;">a la habitación.</span><span style="font-family: times;"> R</span><font style="font-family: times;">espiro hondo. Junto valor y doy unos pasos hasta llegar al perchero. Cada tanto algún quejido surge de ese montículo de sábanas, de ese monstruo que duerme boca arriba. Yo introduzco mis </font><span style="font-family: times; letter-spacing: 0.2px;">manos en los bolsillos del sobretodo, imaginando que ante el mínimo error que cometa, él notará mi presencia. Finalmente, del bolsillo derecho extraigo un manojo de llaves que sostengo con suma delicadeza, para evitar que el choque entre ellas no lo despierte, pero mis manos resbalosas, impregnadas de horror, las dejan caer y una voz borrascosa irrumpe:</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"> <br>—¡¡Quién anda ahí!!</font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">Tomo la llave y salgo corriendo. El ruido de mis talones retumba en el pasillo y llego a la puerta de salida con poco más que ocho llaves por probar. Mi pulso tiembla y debo guiar el movimiento con mis dos manos, mientras oigo sus pasos provenientes de esa habitación.</font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">—¿¡A dónde crees que vas!?— dice una voz proveniente del pasillo.</font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>Volteo y una sombra enorme se acerca caminando. En un acto desesperado, sostengo la única chance de esperanza que me queda y al intentar girar esa llave, da dos vueltas y la puerta se abre. Pongo uno de mis pies afuera, pero </font><span>el soplido de su respiración ya se encuentra en mi nuca y </span><span>siento desvanecer, tras un golpe en la cabeza, pierdo la conciencia. </span></span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">Cuando consigo abrir los ojos estoy atado de pies y manos, adentro de una bañera con la boca tapada y me duele el cuello. Escucho el acero mellarse y rompo en un llanto sin sonido imaginando lo peor. Intento zafarme pero mi brazos son demasiado débiles. Oigo como se aproxima y de un sopapo corre la cortina. Me dice: </font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">—¡No debiste intentar escapar, mira </font><span style="font-family: times;">ahora </span><span style="font-family: times;">lo que me obligas hacer! —, y se arrodilla a mi lado. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4"><br></font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">Con una mano presiona mi pecho, mientras que la otra se iza en lo alto, empuñando una cuchilla. Yo cierro los ojos y mis gritos no escapan de ese baño. Paro cuando los vuelvo a abrir, una cortina roja nos separa. Quiero respirar, pero me ahogo en mi propia sangre y ahí es cuando me despierto empapado en sudor, con los ojos humedecidos y me tranquiliza pensar que sólo fue un mal sueño. </font></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times;">—Es así casi todas las noches Doctor —Le digo afligido. </span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>El péndulo de un reloj se hace dueño de la sala, mientras el grafito se gasta contra la hoja. El analista termina sus anotaciones y comenta:<br>— ¿Algo más que recuerdes? <br>— No doctor, eso es más o menos lo que recuerdo.<br></font><span>— Perfecto, creo que por ser la primer sesión, hemos logrado un paso importante— venga la </span></span><span style="font-family: times;">próxima </span><span style="font-family: times;">semana, y seguiremos analizando su problema —me dijo, acompañándome hasta la salida del consultorio.</span></div><div style="font-family: "Times New Roman";"><font face="times" size="4">Ya más aliviado, sin esa carga perturbadora, liberé mi angustia y al compartirla, ya no era solo mía. Seguí caminando, una sensación de ser observado me hizo acelerar la marcha, aunque en la calle solo se oían mis pasos. Llegué a casa. Antes de abrir, me aseguré de que nadie esté mirándome. Una vez adentro </font><span style="font-family: times;">me sentí a salvo. G</span><span style="font-family: times;">uardé las llaves en mi bolsillo derecho, me quite el sobretodo y tras colgarlo sobre el perchero de mi habitación, me recosté en la cama y me sentí aliviado, estaba seguro que esta noche podría roncar en paz.</span></div></font>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-90435501884540459132020-06-22T11:22:00.016-03:002021-01-23T23:37:05.032-03:00La fuerza interior...<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-64PGAEq2Jg5o6R1frJBaXUdMy3dh9i6aktyBLqnvfy7yw_2IFwhIXwGd7TJnjTQiVJovXtsjcZCKYprI32OnfW3GXPs_3Zn27G-SS6eEm29FnExYhOSYBkrDbId6opP2wt4o1KIcwdDo/s688/bagna.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="381" data-original-width="688" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-64PGAEq2Jg5o6R1frJBaXUdMy3dh9i6aktyBLqnvfy7yw_2IFwhIXwGd7TJnjTQiVJovXtsjcZCKYprI32OnfW3GXPs_3Zn27G-SS6eEm29FnExYhOSYBkrDbId6opP2wt4o1KIcwdDo/s320/bagna.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><font face="arial"><br /></font></div><font><div style="font-family: arial;"><font face="arial"><br /></font></div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Pepe salió esa mañana de sábado a lo del mecánico. Hace una semana que fallaba el encendido de su camioneta en esos primeros fríos de invierno y tras un cambio de batería, tomó la ruta con dirección a la estancia Los Cuervos, donde lo esperaba una reunión culinaria entre amigos. </span></font><span style="font-family: times; font-size: medium;">Llegó cuando el rocío comenzaba a bajar y el fogón pavoneaba sus llamas. El mate giraba en sentido de las agujas del reloj, mientras cincuenta centímetros de salamín en rodajas, esperaban en una tabla junto al queso; todo ello, acompañado de pan con chicharrón.</span><div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>Al mate, lo desplazó el vino tinto y l</font><span style="letter-spacing: 0.2px;">a cerveza. S</span><font>e continuó la picada, incorporando unos maníes, aceitunas verdes y unos porotos en aceite. E</font><span style="letter-spacing: 0.2px;">l Alemán, era el cocinero oficial de aquél día. No le simpatizaba cocinar a la brasas, era más del gas, porque así acostumbraban sus ancestros. Tampoco era la primera vez que se preparaba esa bagna cauda con quince cabezas de ajos y un kilo y medio de anchoas para ocho comensales. Era una piña de Tyson al hígado y todos tenían pleno conocimiento de ello. La invitación llegó dos semanas antes, por si alguno quería pedir un turno al doctor Rossettini, que era el único doctor disponible en todo el pueblo. Dado que podría tornarse un menú peligroso si los agarraba con las defensas bajas.</span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium; letter-spacing: 0.2px;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="letter-spacing: 0.2px;">A las diez treinta, un pan casero recién horneado, se dio cita con una mortadela frita revuelta con huevos y pedacitos de panceta ahumada. Parecía la forma más propicia para acortar la espera. </span><font>A esa altura, se hacía cuesta arriba mantener la postura de los noventa grados copiados por la forma de la silla. Más bien, eran unos ciento veinte, por la compresión que sufrían el resto de los órganos, mientras el estómago ganaba espacio con cada bocado. Pepe sentía como</font><span> las estrías le surcaban la piel y no tuvo más remedio que correr dos agujeros, el cinto de su pantalón. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Tras una pausa prudente, se prepararon milanesas, ravioles; se cortó repollo y gran variedad de verduras hervidas, quizá lo único saludable en todo el menú de ese día. </span><span style="letter-spacing: 0.2px;">Al finalizar, esa preparación se transformó en una crema espesa, de color canela, por el negligente uso de anchoas y en su punto máximo de ebullición, el hedor que emanaba de esa olla Essen, ahuyentaba los parásitos a cien metros a la redonda. Podría concluirse, que era la Nagasaki de las bagna caudas.</span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium; letter-spacing: 0.2px;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span style="letter-spacing: 0.2px;">Las camisas abiertas dejaban ver esos pupos deformados, de tal manera, que podía calzar una moneda de cinco pesos argentinos sin ningún tipo de obstrucción. </span><span>Finalizado el banquete, luego de una sobremesa extendida y palpitando la entrada del sol, de a uno, se fueron retirando. Pepe tras saludar, subió a su camioneta, colocó su cinturón de seguridad, dio arranque y el motor encendió sin problemas. Así que, con buen ánimo, encaró esos caminos de tierra y guadal. </span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>A pesar del frío, el sol de las cinco de la tarde entibiaba el vidrio de su ventanilla. Quiso encender el aire acondicionado para contrarrestar los síntomas de la modorra, pero no respondía, estaba mudo. Para males, e</font><span style="letter-spacing: 0.2px;">l remolineo de los intestinos que parecían agitarse como una manguera de bomberos fuera de control, alentaban las contracciones sobre su colon, similares a las de pre-parto y le obligaban a localizar un baño de manera urgente.</span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>En una maniobra repentina por esquivar un pozo enorme, el torso de Pepe se ladea hacia un costado y el cinturón que se traba, ejerce presión sobre la boca del estómago, dando rienda suelta a unas treinta libras de flatulencias, que salieron en un resoplido estruendoso. Automáticamente se empañaron los vidrios de tal forma, que fue necesario frenar la marcha por la escasa visibilidad </font><span>y en ese instante el motor se paró</span><span>.</span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Similar a los efectos de una granada —transcurridos diez segundos—, el aire se envició de tal forma, que el brillo del tablero comenzó a opacarse, y se pudo apreciar como la base cromada del espejo retrovisor, se iba herrumbrando por el solo contacto con los gases ácidos expulsados de su sonoro esfínter. Rápidamente Pepe, al recordar la falla en el aire, intentó bajar los vidrios automáticos desde las teclas ubicadas en su apoyabrazo, pero éstas no respondían, al igual que las puertas, que permanecían trabadas por una falla en el sistema de apertura. Se adueñaron de él, pensamientos perturbadores hacia la madre de su mecánico. Era como si el destino le jugara una broma pesada, mientras su instinto de supervivencia hacía lo imposible por contener la respiración.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">La desesperación entró en juego, tras varios intentos fallidos por querer bajar los vidrios empañados con sus propias manos. Dando una imagen externa, similar al de una película erótica. Se encontraba en una encrucijada porque, en cada intento por ganar la libertad, ese esfuerzo sobrehumano, también liberaba gases resumideros, que solo empeoraban más el panorama. Su cara, de un tono mezcla de rojizo tirando a morado, daba indicios del final de su resistencia. Luego de cinco extenuantes minutos y antes que sus ojos se terminen por salir de los orificios oculares; esos cachetes inflados soltaron el poco aire que le permitía subsistir en esa atmósfera de flatulencias.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Arcadas de asco y lagrimones, salían de sus ojos ante semejante podredumbre. En un último suspiro por aferrarse a la vida, lanzó un codazo, pero los vidrios con laminado de policarbonato solo hicieron que su codo se fisure. Mientras que de a poco, se desvanecía por el aire pestilente que inundaba sus pulmones. En un acto de lucidez, metió su mano bajo el asiento y sacó el matafuego. Apoyado de espaldas sobre su puerta, acerco aquel objeto contra su pecho, como tomando carrera, y lo lanzo con todas sus fuerzas sobre la ventanilla opuesta. Con tanta mala suerte, que dio de refilón en el marco metálico y una chispa insignificante, produjo una reacción explosiva, ante todo ese gas metano concentrado en la cabina, que hizo que la camioneta volara por los aires tres metros y dé varios giros hasta caer nuevamente sobre su chasis, dejando una estela de fuego y humo, que algunos pudieron divisar desde varios kilómetros. </font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">De Pepe no quedó ni el polvo, ante semejante reacción petarda, solo se pudo recuperar la hebilla fundida de su cinto. Por lo que, en su velorio, cada uno llevó un objeto para recordarlo. La mayoría dejó una foto, varias cartas, algún comprobante pagaré. Lo más raro, fue un muñeco Topo Gigio, que seguramente rememoraba sus prominentes orejas que sobresalían de su rostro, quizás por algún inconveniente cuando el doctor lo extrajo del útero de su madre.</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>Pasaron cinco años de aquella desgracia. De cuando Pepe padeció la crueldad, de su yo interior. </font><span>En su conmemoración, mañana sus siete amigos se vuelven a juntar como aquella vez. En este intenso frío de Julio, llegarán temprano para aprovechar el día. Recordarán anécdotas de su viejo amigo y cuando el cielo se ponga rojizo, partirán de la estancia Los Cuervos, cada uno en su vehículo, pero seguramente, con los vidrios bajos.</span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span><br /></font></div></div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-31892849142308770562020-06-16T20:22:00.010-03:002021-09-27T20:42:39.360-03:00Te presento a Marisa (Cuento con un tono Erótico)<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQlBsJlIRSPZ4G3FDdOC4rLnTrj-J-mkQ2memmHILxDVRa4XKeeFwqZnf9U7AEZtDLLm0gDtfnQdGb0KtlX8C7iv5Q-VryiBNA_3gWhK7J_L6at0SgQQl2x6pYlkWFdKr0j3lcPK6nxIsi/s1000/ef8ff9a0e269bb0a3eca8a07a48bbc82.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="1000" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQlBsJlIRSPZ4G3FDdOC4rLnTrj-J-mkQ2memmHILxDVRa4XKeeFwqZnf9U7AEZtDLLm0gDtfnQdGb0KtlX8C7iv5Q-VryiBNA_3gWhK7J_L6at0SgQQl2x6pYlkWFdKr0j3lcPK6nxIsi/s320/ef8ff9a0e269bb0a3eca8a07a48bbc82.png" /></a></div><font face="arial"><br /></font></div><font><div style="font-family: arial;"><font face="arial"><br /></font></div><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hace un mes que Germán no viajaba a Santiago del Estero a visitar a su madre. Él cursaba segundo año de Abogacía en una facultad pública de Córdoba, mientras que Doña Inés, vivía en Pozo Hondo, un pueblito ubicado al sur de la capital Santiagueña. Mujer creyente como pocas, hábito que se acentuó, tras la muerte repentina </span></font><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>de su esposo Roberto </span><font>en un accidente de tránsito. Este </font><span>desafortunado evento,</span><font> predisponía a que la relación con su hijo sea muy apegada, a tal punto, que algunas veces se tornaba asfixiante. </font></span><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>Eran tres llamadas diarias a rajatabla, incluido domingos y feriados. </font><span>Todas las mañanas iniciaban de la misma forma:</span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font><div><font face="times" size="4">—¿Te lavaste los dientes y la cara?, ¿Te peinaste?, ¿Hiciste la cama?, ¿Te cambiaste la remera?</font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>En cada visita de su hijo, ella le preparaba las valijas con la ropa planchada y perfumada, también le cocinaba comida para freezar y aprovechaba esa corta estadía de fin de semana para despertarlo</font><span style="letter-spacing: 0.2px;"> con el desayuno en la cama e incluso, ya con diecisiete años, solía arroparlo antes de dormir y le apagaba la luz. </span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Como cada viernes de principio de mes, él regresaba a su casa para disfrutar de la atención y el cariño incondicional de su madre. Aunque esta vez, con la dulce compañía de una hermosa chica dos años mayor, que había conocido hace un tiempo. Y como la cosa parecía ir enserio, decidió que era el momento propicio para presentársela a su madre.<br /><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>Una vez adentro, Doña Inés los recibió con inmensa satisfacción y sin cruzar demasiadas palabras, tomó de la mano a Marisa para mostrarle fotos y porta retratos que adornaban la casa. Miraron imágenes de Germán desde que era un bebé de días reposando en los brazos de Roberto, hasta las últimas, tomadas apenas unos meses atrás. Le mostró en su alacena de algarrobo con vidrios corredizos, los primeros escarpines blancos e inmaculados que ella misma le tejió; el primer dibujo hecho con crayones; la bolsita de tela escocesa azul que usó en jardín de infantes; un frasco pequeño con los veinte dientes de leche que cambió cuando era niño y continuó así con otros objetos, en esa especie de museo cronológico que Marisa miró con ternura, pero a la vez, con cierto escalofrío. Cada tanto le preguntaba a esa hermosa joven sobre sus cosas: cual eran sus gustos, que hacían sus padres, como se conocieron, y fue armando en su mente un expediente de aquella mujer que en cierta medida le había quitado una parte de su hijo. Por supuesto Marisa, advertida de antemano por Germán, en </font><span>calma y sin titubeos, </span><span>respondió con claridad a cada pregunta que Doña Inés le propinaba. </span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>La presencia de Marisa, no inhibió a la dueña de casa para malcriar a su hijo como sucedía en cada una de sus visitas periódicas. Medialunas calentitas para el desayuno; luego amasó unos tallarines que acompañó con estofado para el almuerzo y finalizó con un postre borracho. Doña Inés se encargaba de todo: juntar las tazas y los platos, lavarlos, llevar la comida a la mesa y servirle a cada uno. H</font><span>asta intentó cortarle la carne de estofado a Germán, pero éste le lanzó una seña minúscula, imperceptible a los ojos de su novia. Una incisiva apertura de ojos y un bloqueo de mandíbula, dándole a entender que se estaba sobrepasando.</span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font><br />El almuerzo se consumió al igual que el postre y tras un café con chocolates rellenos de licor y una corta sobremesa, llegó la siesta sagrada en aquellos lares Santiagueños. </font><span style="letter-spacing: 0.2px;">Germán, con gran astucia tomó a su novia de la mano y la guio en dirección al pasillo que daba a su vieja habitación. Desbaratando con esto, cualquier artilugio de Doña Inés, por hacerlos dormir en piezas separadas. Entraron al cuarto</span><span> donde se hallaban dos camas de una plaza, pero ni bien cerraron la puerta, ellos prefirieron acurrucarse en una sola, por más que afuera resaltaba el estrepitoso chirrido de los coyuyos, y ellos en la habitación sin siquiera, un mísero ventilador de techo. </span></span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">Luego de una hora de sueño ininterrumpido, en esos roses casi involuntarios, la respiración de ambos cambió de ritmo y podía escucharse el resoplido acentuado de sus respiraciones. La mano de Germán, se deslizó suave por el brazo de ella, provocando que los bellos casi imperceptibles de su piel se ericen, como sensores capaces de intuir el posible desenlace. Finalmente la mano llegó a sus caderas sensuales y comenzó a masajearle los glúteos carnosos y firmes. <br />La excitación de ambos era evidente y sin esperar más, arrojaron el colchón al piso, para sortear los crujidos de aquella vieja cama de madera que podía delatarlos. </font></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font>Ambos de pie, comenzaron a besarse, sus lengua se entrelazaron, en tanto se fueron quitando de a poco la ropa hasta quedar desnudos. Él la tomo de los hombros y la giró de espaldas en un movimiento brusco. Ella se arrodilló abriendo sus piernas y bajó su torso hasta quedar con la boca sobre la almohada y sus manos apretujaron las esquinas del colchón, para soportar las embestidas salvajes de su amante. A pesar de los intentos por no hacer demasiado ruido </font><span>en la habitación</span><span>, el jadeo incontenible y los chasquidos que producían en cada vaivén, eran lo suficiente sonoros, como para no percibir los chancleteos.</span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span>Doña Inés, irrumpió en la habitación sin golpear y </span></span><span style="font-family: times; font-size: large;">justo </span><span style="font-family: times; font-size: large;">vio la erección de su hijo introducirse en la vulva humedecida de Marisa que daba pequeños espamos tras haber llegado al éxtasis. Intuitivamente ambos amantes, intentaron taparse con las sábanas sus cuerpos sudorosos, e Inés, tras fruncir el ceño, primero tapo su boca con una mano intentando retener su horror y rápidamente volteó la cara y se cubrió los ojos, mientras tanteaba reiteradas veces el picaporte a ciegas hasta conseguir cerrar aquella puerta que le conducía al mismísimo infierno.</span></div><div><font face="times" size="4"><br /></font></div><div><font face="times" size="4">La vergüenza los envolvió, Germán y Marisa en su habitación y Doña Inés en el comedor dejaban transcurrir los minutos, como si éstos, fueran a borrar de sus mentes, esas escenas lujuriosas que no les permitían mirarse a los ojos. Finalmente la puerta de la habitación se abrió y ambos salieron de hombros encogidos. Marisa con el rubor que le cubría el rostro y Germán de notable nerviosismo, haciendo frente a una situación por demás de incómoda.</font></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><font><br />Sin saber muy bien que decir, Intentó eludir la realidad deshonrosa y disparó al aire un... — ¿mamá, nos preparas la merienda? —evitando cualquier tipo de contacto visual con su madre, que permanecía reflexiva, fijando su mirada en algún punto sobre el piso de granito pulido</font><span style="letter-spacing: 0.2px;">.</span></span></div><div><font face="times" size="4">Doña Inés sentada, dejó entrever sobre sus manos los escarpines de lana, blancos e inmaculados, giró su rostro hacia el muchacho para conectar sus ojos lagrimosos con los de él y le dijo con la voz apenada —las tazas están en la alacena, y en una lata sobre la heladera hay galletitas dulces, cuando terminen por favor, no se olviden de limpiar.</font></div></div>Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-83543248445588340812020-06-03T10:29:00.010-03:002023-12-13T09:48:49.932-03:00Salida transitoria<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-aHYWdUGBJfCnvc2B1r1yTtGXaRXSZ3nUEaUpZAwQqrYMWpkB31bZfrPghlFJtuLlx9z6cbgF1ZFZDffv3gAWuRTcjrUnzYhwxE__BCGgirncrh0XHDJNB6xqe4mTC2oQo7MjNINU26Us/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1405" data-original-width="2500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-aHYWdUGBJfCnvc2B1r1yTtGXaRXSZ3nUEaUpZAwQqrYMWpkB31bZfrPghlFJtuLlx9z6cbgF1ZFZDffv3gAWuRTcjrUnzYhwxE__BCGgirncrh0XHDJNB6xqe4mTC2oQo7MjNINU26Us/s320/Imagen-ROCA-Tobilleras-electr%25C3%25B3nicas-02.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><font face="arial" size="2"><br /></font></div><div><font face="arial" size="2"><br /></font></div><font face="times" size="4">Hace varios meses que se impuso la cuarentena y finalmente hoy logro dar los primeros pasos que considero son, de plena libertad —desde ya, excluyo visitar la verdulería o la carnicería, mis dos salidas semanales—. Soy una especie de Neil Armstrong pero de joggins, buzo y zapatillas de correr, excepto por la gravedad lunar que difícilmente me haga levitar con los estragos que causaron las harinas en este encierro. Un poco de música resulta ser la compañía perfecta para la ocasión. Tras caminar un par de cuadras, me descubro solitario, con la compañía indeseable de algunos perros que se desviven por ladrarme o tarasconearme los talones. Acelero la marcha que se convierte en un trote suave. Puedo sentir la brisa contra mi cara, y mis pulmones se oxigenan y las hormonas se agitan como abejas en un panal: una mezcla de emoción y alegría. <br /><br />Correr, no califica en el podio de actividades que más me agradan, y menos hacerlo solo. Pero después de tantos días de encierro —por ser la única opción a mi alcance—, es la gloria. Cuatrocientos metros de trote y se empiezan a sentir los síntomas de la cuarentena. Los músculos desacostumbrados y unos cuantos kilos de más dan avisos de que algo se podría romper... o tal vez aflojar. Pero el orgullo de quién siempre practicó deportes, me impide detener el paso y sostengo que cuando la maquinaria entre en ritmo los dolores irán menguando.<br /><br />Trazo el curso hacia una calle de tierra en los límites de la ciudad, adentrándome en zona rural, evitando otros transeúntes dado que estoy en falta porque no se permite trotar, por ahora solo caminar. Paso por una plaza en las afueras y dos madres disfrutan de la tarde tomando mates a charla tendida, mientras sus hijos corretean entre los juegos -solo falta que se pongan a lamer las cadenas de las hamacas-, pero quién soy yo para juzgar su accionar, aunque deja a la vista que mi infracción, si comparamos, se califica de un grado menor. <br /><br />Son las siete de la tarde y el otoño ya comienza a bajar las persianas de un día propicio para un par de cervezas al aire libre. Las lechuzas posadas sobre los postes miran detenidamente mi andar, o quizás... miran mi detenido andar —que se ajusta mejor a esta narración —. La luna es apenas un hilo delgado que cuelga a lo lejos y de a poco va tomando intensidad mientras los matices rojizos del ocaso se van esfumando entre los tonos grises del anochecer. <br /><br />Llevo dos kilómetros de trote a velocidad crucero. A unos doscientos metros diviso dos postes de luz que indican el acceso a un campo. Volteo atrás, y lejos se asoman los faros de un automóvil, y acelero la marcha para llegar a esos postes antes que me sobrepase el vehículo. Es una carrera improvisada para competir contra alguien y de alguna manera sobreponerme al cansancio y a las ganas de rendirme. Inclino el cuerpo hacia adelante ayudado por el impulso de mis brazos y voy aumentando la distancia de las zancadas, mientras, el corazón bombea con fuerza. El auto se acerca pero aún llevo la delantera y mi objetivo está a pocos metros. Intuitivamente cada cinco pasos reviso por mi hombro izquierdo la distancia de aquella luz, cuál si fuera una película de terror donde asechan al protagonista, aunque en mi caso sea más parecido a Forrest Gump... y no justamente por la velocidad. Sigo firme y el sonido del motor se intensifica. A mis movimientos de brazos coordinados, se le suman los del cuello, la cabeza y una contorsión facial imposible de describir ante semejante exigencia, los sensores de temperatura están al rojo vivo y rozo la cinco mil revoluciones pero no tengo manera de meter la tercera, este cacharro de palanca al volante no da más que eso. Escucho bramar el motor y puedo percibir como acorta la distancia que nos separa, pero no lo suficiente para evitar mi cometido y cruzo la meta imaginaria junto al destello de los flashes, que no es más ni menos que, un juego de luz alta y luz baja del vehículo que me hace señas para que no me cruce enfrente o tal vez para que no me arroje bajo las ruedas. Desacelero el tranco hasta posar bajo la luz con mis manos sobre la nuca para optimizar la ingesta de oxígeno antes que entre en un paro cardiorespiratorio. Él finalmente me sobrepasa ignorando por completo lo sucedido o quizás se desentiende por la humillación de una derrota impensada del hombre sobre la máquina, y luego de unos segundos las pequeñas luces traseras se pierden en la oscuridad que ya cubre todo como un manto.<br /><br />Viendo que el cuerpo ha sentido los trajines de estar sentado frente a una computadora, decido iniciar el regreso a casa. Aprovecho a estirar un poco, porque siento una contracción de músculos importante y posiblemente se encogieron un talle menos ante semejante esfuerzo. En mi intento irracional por iniciar el trote de regreso, surgen principios de calambres que se presentan sin previo aviso como aguijones de avispa clavados en mis pantorrillas. Detengo la marcha e inicio una caminata a velocidad de andador de geriátrico, para evitar una sobrecarga y quedar duro en pleno retorno. A medida que me alejo de los postes de iluminación me adentro en una densa oscuridad que apenas permite distinguir la palma de mis manos. Se me presentan varias incógnitas. ¿Quién me manda a correr de esa forma?, ¿Qué pasaría si se me aparecen los dueños de lo ajeno y me intentan asaltar a punta de pistola?, lo primero que descarto es salir corriendo, en ese estado solo puedo conseguir un desgarro o un calambre que desataría peores consecuencias. Me imagino los titulares de las noticias de mañana, "hombre de uno cuarenta años sale a caminar y le roban el celular. Personal del SER se hizo presente porque la víctima no podía desplazarse por su mal estado físico". Sería imposible salvar mi dignidad tras semejante espectáculo lamentable, preferiría que me vacíen el cargador y me entierre como abono en el medio el campo. <br /><br />Por otro lado pienso: Si me para la policía no traje el DNI, mi barbijo esta en el bolsillo y además estoy bastante alejado de los 500 metros permitidos, por lo tanto, no sé que es peor; que me roben o me metan preso por violación de cuarentena. Trato de agudizar mis sentidos cada vez que una luz circula por los alrededores. A este punto ya me agarró una paranoia tal, que imagino a policías y ladrones merodeando como tiburones en un naufragio. <br /><br />La caminata dio sus frutos, el medidor de temperatura está en verde por lo que retomo el trote, al menos hasta llegar a una zona un poco más urbanizada. A lo lejos distingo una luz azul intermitente y considerando mi atuendo de color negro, mi tez morocha y la barba de unos cuantos días, estoy más cerca de ser confundido con un preso que viola su libertad condicional, que un corredor que infringe la ley. Por precaución cambio mi itinerario y elijo el camino largo para finalmente llegar a mi casa después de cincuenta minutos de ejercicio no sé si tan intenso, pero sí con un grado importante de tensión. <br /><br />Culminada esta experiencia, me convenzo de que podría soportar otros setenta días sin salir a la calle. Después de todo, la libertad no es algo que se consigue de un día para otro sin derramar siquiera una gota de sangre. Menos cuando se siente en los huesos, los primeros fríos del invierno que se aproxima. Solo puedo pensar en una cosa, chocolate caliente con jesuitas rellenas de jamón y queso... al menos por ahora, todavía puedo gozar de la libertad de comer; el resto... se posterga hasta la primavera.</font><br />Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-12549968569969506092020-04-22T14:03:00.002-03:002021-01-23T23:40:48.038-03:00El descanso de las Haches<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgILEZoJTcdfFl_rFWlRS-HBcUnHwFs1VcEKp6FSrA1kDGp6O9f1Qodf2UWG5Z-vKI5a0slPty02ALUQnY36oMGwPR5VUokNh31eUFsjtlVDgxQE9gyS3sJlMg10jZ9gzTtEJYMLw96kX7S/s1600/3a8ccf7e-3dd5-48ab-abbb-23d887c23569.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1032" data-original-width="774" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgILEZoJTcdfFl_rFWlRS-HBcUnHwFs1VcEKp6FSrA1kDGp6O9f1Qodf2UWG5Z-vKI5a0slPty02ALUQnY36oMGwPR5VUokNh31eUFsjtlVDgxQE9gyS3sJlMg10jZ9gzTtEJYMLw96kX7S/s400/3a8ccf7e-3dd5-48ab-abbb-23d887c23569.jpg" width="300" /></a></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Que designio cumplen las instalaciones de un club, por momentos deshabitado. Imposibilitado de cumplir su función para el que fue concebido; <i>contener</i>, <i>enseñar </i>y <i>generar lazos</i>. </span><br />
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Sin entrenadores, ni jugadores o padres e hijos deambulando; sin sombras correteando, ni charlas con mate bajo la arboleda. Sin pitazos ni gritos que interrumpan el sonido armónico del viento al castigar las hojas de aquellos gigantes eucaliptus. Sin el chisporroteo de un fogón que anuncie un encuentro o una simple reunión entre amigos, comunión infaltable a la hora de iniciar o consolidar proyectos grupales. </span><br />
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">No se advierte la congoja de las hamacas y la gramilla gana terreno sobre espacios donde el transito impedía su avance. Los palos, son simple palos en el suelo, lejos están de cumplir su rol de espadas imaginarias o fusiles de una batalla librada a media tarde por pequeños delirantes. Los teros anidan en las canchas y se pasean indiferentes, sin necesidad de alertar el peligro de algún extraño. Mientras que los tablones de la tribuna descansan inertes, sin soportar los saltos ni el calor de la gente, ni el aliento, ni los cánticos. </span><br />
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;">En su lugar, jugadores, preparadores físicos y entrenadores hacen escuela a través de aplicaciones virtuales; se le destina tiempo, dedicación y trabajo de ambas partes; pero que puedo decir al respecto; sería como mirar un partido de rugby desde tu casa o estar sentado en la tribuna del estadio viéndolo en vivo, escuchando el estruendo de los tackles, el sonido de la pegada cuando viaja la pelota directo a las haches y el rugido del público que lo precede. Podría decirse que se aprecia de ambas formas pero son dos realidades completamente diferentes, al menos lo es desde el punto de vista de alguien que ya pinta canas, donde la balanza se declina hacia un rugby más social y menos competitivo, pero desde ya, no se conforma con perder. Creo que cuando ocurren estos hechos imprevistos se logra apreciar lo que uno ya tenía, se le da el verdadero valor que comprende. Los jugadores veteranos, esperamos ese asado de los jueves, escuchar nuevamente esas historias ya narradas o ese tercer tiempo sin horario de retorno. Necesitamos de la manada, del deporte en equipo, de fragmentar ese significado de jugador para fundirse con el resto, tomando distancia de deportes donde un solo individuo es la figura principal. Pero la cuarentena no da muchas perspectivas y debemos acatar ordenes como en el juego, sin reprocharle nada al árbitro, volviendo rápido en posición de defensa.</span></div>
<div>
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Por el momento solo queda cuidarnos y seguir entrenando desde casa, sin perder la inercia que impulsa lo ya logrado. No hay mal que dure cien años dice el dicho, y es en estos momentos duros donde se hacen fuertes los equipos, ante la adversidad, cuando</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> se presentan obstáculos</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> y la mente se pone a prueba. De mi parte, aguardo paciente en mi rol de padre de mis dos hijos que demandan más tiempo en este presente complejo, priorizando mi equipo familiar ante el deportivo, pero haciéndome de algún hueco para seguir en movimiento y estar a la altura de las circunstancias, esperando expectante y ansioso que la tormenta pase. Y para cuando salga el sol, justo </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">en ese instante cuando</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> el silbato irrumpa nuevamente el ajetreo sereno de las hojas, podremos seguir disfrutando este regalo divino que nos da la vida, estar en una cancha de rugby, sentir el olor al césped recién cortado y saberse inmunes a todo, incluso al paso del tiempo, al menos, por ochenta minutos. </span></span></div>
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<br /></div>
</div>
Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-56142334871933758192020-03-22T00:18:00.008-03:002022-04-05T09:06:50.470-03:00El exterminio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheNe4LJgtqc4rO2lhDbSgsYzw03aT9eToRYqpoMZN3ZZqsV-0lanpH4daERmzm76Xv687fhD0VA7zlLzRcsPysvV6j-TP2giQL0Ig2OYxgdlFVZ3BIhflLXm-BPJ9B26jWws12GVlq13-H/s1600/maxresdefault.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheNe4LJgtqc4rO2lhDbSgsYzw03aT9eToRYqpoMZN3ZZqsV-0lanpH4daERmzm76Xv687fhD0VA7zlLzRcsPysvV6j-TP2giQL0Ig2OYxgdlFVZ3BIhflLXm-BPJ9B26jWws12GVlq13-H/s320/maxresdefault.jpg" width="320" /></a></div>
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</div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><i><br /></i></span></span><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><i><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">El
exterminio es inminente e inevitable. Desde hoy una página oscura será labrada
en la historia de esta Nación qué, contra toda voluntad debe tomar medidas
extremas por el bien común, no sólo de este país sino, de toda la humani</span></i><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">...cada
vez entiendo menos lo que dice el presidente, los políticos usan palabras
sofisticadas y rebuscadas para encubrir los aumentos de precios y la pobreza.
Palabras como inflación, riesgo país, lebacs, leliqs, <i>soridadidad</i>...
esa sí que una palabra difícil de pronunciar, tengo que ponerme a pensarla
para decirla bien... so-li-da-ri-dad, es un verdadero trabalenguas. Pero a todo
eso trato de restarle importancia más allá de lo que digan, al final hay que
salir a laburar para comer, bueno, al menos así era antes de la epidemia. Mira
si me va a preocupar lo que dice un político, más cuando hace cuatrocientos
cincuenta y dos días que estamos en cuarentena. Pero cuarentena...cuarentena,
ni un perro que me ladre, nada. Mi vieja -Dios la tenga en la gloria- me contó
que era parecido a lo que le paso a mi abuelo Rómulo, pero a lo de él le decían
la domiciliaria, intuyo que era una peste de sus épocas, como la bubónica o la
lepra. Volviendo a mi vieja se nos fue en abril, y digo se nos fue porque
cuando anunciaron el toque de queda se escapó de casa, y desde ahí no tenemos
ni noticias de su paradero. Ella se tomaba dos litros de vino por día, y con
esto de quedarse encerrada, la abstinencia le hacía caminar por las paredes. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">Una
noche de tormenta, después de un corte de luz, se fugó en la oscuridad sin
dejar rastro, ni tampoco alcohol en gel. No creo que haya llegado muy lejos con
ciento ocho años, pero no perdemos las esperanza de que algún día aparezca, por
lo menos a devolver el alcohol que sale un ojo de la cara. <br />
<br />
Todo, culpa de esta maldita epidemia que, de hecho, nadie sabe cómo se
originó, cuál fue el primer caso, ni como se esparció por casa rincón del
planeta. Algunos dicen que fueron los Mejicanos del sur de Guanajuato por comer
burritos en mal estado —quien se atreve a comer esos pobres animales, tan
dóciles y trabajadores, con sus orejitas largas y esas miradas como de
Santiagueño a las tres de la tarde—. Otros sostienen que fue un Virus creado
por lo Yankis, no me pregunten como puede ser posible eso porque no entiendo
mucho de computación, pero cuando se corrió la voz por las dudas nunca más
prendí la computadora. No hay antivirus que lo frene, decían los expertos. Después
dijeron que no, que la culpa la tenía un mono. Pero te digo la verdad, yo lo vi
atajar al mono cuando jugó en Boca y cuando hablaba después de los partidos
parecía un tipo de bien, sensato, medía sus palabras sin ofender a nadie, lo
creo incapaz de hacer semejante desastre que le atribuyen. Aparte ¿Cómo
los podría contagiar?, salvo cuando se sacaba los guantes. No sé si alguna
vez olieron un guante de arquero tras atajar varias horas, tienen un olor a
pata que te morís, pero lo digo solo como una expresión no creo que vaya a ser
para tanto. Pero si fue el mono seguro no lo hizo con mala intención.</span><span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES-AR;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">En
un principio las mujeres y los niños se quedaban aislados en sus casas y los
padres salían en busca de alimentos y víveres al supermercado, remontándonos a
los orígenes de nuestra especie. Todos creían que, como los hombres suelen ser
más prácticos a la hora de comprar, no tienden a detenerse para ver algo
que no necesitan. No le hacen sacar todas las remeras del local al que los
atiende para terminar comprando la primera que ya les había gustado. Todos
pensaron que no se amontonarían en las colas y con esto se evitaría gran parte
del contagio. Pero no tuvieron en cuenta lo complicado que puede ser comprar un
paquete de arroz por ejemplo. Se apilaban de a veinte o treinta hasta que
decidían entre el <i>no se pasa, el doble carolina, el fino largo, el
corto, el Integral, el glutinoso</i> y ni hablar de la variedad
interminable de marcas que existen. Otro cuello de botella era frente al papel
higiénico. Eso si que es un mundo aparte. Rollos de cuatro, seis y hasta ocho
unidades; de treinta, ochenta, cien y doscientos metros; simple, dobles, lisos,
con poros para rasquetearte mejor el culo y hasta con o sin dibujitos. Eran
calculadoras humanas multiplicando con los dedos los metros por las
unidades y comparando precio y calidad, realmente se tomó conciencia de lo
difícil que puede ser algo tan simple como ir a cagar. Pero donde más se
amontonaban como moscas era eligiendo toallitas femeninas, eso sí está
codificado solo para mujeres; con alas, sin alas, ultrafinas, paquetes,
paquetitos y paquetones, diurnas, nocturnas, un verdadero misterio, parece
hecho por los Rusos. Luego cuando todo empeoró y no te dejaban salir ni a la
esquina, comenzamos a utilizar mucho los deliverys telefónicos y las compras
por internet que te traen todo a tu casa. Por el aspecto que tenían los
cadetes, suponíamos que después del reparto diario se volvían directo a la
Nasa, a despegar un cohete o algo por el estilo. Unos trajes futuristas como de
papel aluminio, todos plateados, con cascos de vidrios espejados, botas
blancas, tubos de oxígeno, guantes haciendo juego, una cosa impresionante. Aunque
después cuando se iban en sus motos el casco lo llevaban en la mano, algunas
costumbres cuestan erradicarlas por más plata invertida que haya. Lo gracioso
fue que con el correr de los días, los cadetes se la fueron creyendo, ¡no te
miento!, los tipos realmente pensaban que eran astronautas de verdad, se
comieron el personaje como locos. Hacían la entrega y te decían frases como
"has dado un gran paso", cosas así o cuando se les pinchaba una goma
llamaban y decían, "Houston estamos en problemas, manden ayuda de la nave
nodriza", como si no supiéramos que la cadetería estaba en el barrio
Chacarita frente a la plazoleta. Incluso una vez uno se fue saltando a pasos
lentos y pausados como si tuviéramos la misma gravedad de la luna o de
Venus, unos payasos bárbaros. Eso sí, se llenaron de guita cuando prohibieron
salir de las casas, para mí estaban entongados con el gobierno de turno.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">Fue
muy duro al principio, la gente se aburría todo el día de estar tan al pedo.
Uno dice pero...a los sesenta días ya te pudriste de jugar a todo, al
chinchón, a la escoba de quince, a la canasta, al ludo, al culo sucio, al
yenga, al buracco, al Estanciero o al huevo podrido. Me contaron de un policía
que quedo en cuarentena en la casa de su suegra y se pusieron a jugar a la ruleta
rusa, pero con una nueve milímetros. Sé de una pareja vecina que se divorcio
porque el marido le hizo trampa jugando al culo sucio, ¡te juro que es cierto!
así de tensa se ponen las relaciones cuando uno esta en cautiverio. Hasta tuvo
que ir la policía y todo. Las mujeres desenrollaban listas casi interminable de
arreglos pendientes a sus maridos, esos postergados con un... -Este fin de
semana me pongo y lo hago-, pero así y todo llegó un punto que la lista se
quedó vacía, algo casi inimaginable.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;"><br />
Después continuó la moda de los cursos en linea, esos por internet. Cursos de
diseño gráfico, muchos de cocina y repostería, de corte y confección, de
clarividencia, tarot y de reparación hogareña. Pero el de curar el empacho y la
ojeadura fue un golazo, un negocio redondo que hasta el día de hoy no para
de tener adeptos. Como la curada es a distancia y para salir al hospital o al
sanatorio tenes que rellenar mil formularios, el curanderísmo paso a ser lo más
estudiado porque incluso se gana muy bien. Vos le das tu nombre, el apellido y
las coordenadas por GPS donde te encontrás y te mandan las sanaciones y listo,
curado. Eso si, tenes que esperar hasta navidad para que te traspasen los
poderes y hay que tener cuidado a quien llamas porque hay mucho chanta dando vuelta
que tiene el poder, pero de cagar a la gente. Mi hermana Lidia, me contaba que
hizo unos cursos de masajista profesional. Practicaba con dos kilos de bola de
lomo y cada tanto cambiaba de corte para simular otros músculos. Algunas veces
peceto o cuadrada, otras, una bondiola de cerdo, un matambre de cebú, pero sin
dudas el más complicado era el corte tortuguita que es puro pellejo, le
quedaban los dedos acalambrados de tanto darle y darle. Porque en su casa los
dos hijos no le daban ni pelota para esto y al pobre marido se lo llevó la
peste hace tiempo. No se dejaban tocar los mocosos, cosas de adolescentes
mañeros, bien que después se comían las milanesas que hacía con esa carne. Eran
fuera de serie, una manteca, ¡claro!, le sacaba todos los nudos, ni un nervio
le quedaba, todas descontracturadas, podían cortarse con el tenedor.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">Algunos
problemas surgieron cuando el pasto empezó a crecer en forma desmedida. Sucede
que, como nadie podía salir a los frentes ni al patio de sus casas, el pueblo
se había transformado en una selva amazónica. Eso fue hasta que una pareja de
ancianos que iban al sanatorio fue asechada por un par de hienas que
salieron de entre la maleza. Y si bien nadie vio lo ocurrido, saltó
todo a la luz cuando encontraron a una anaconda -esas víboras grandes y largas-
que se había comido a ambas hienas y estaba regurgitando los carnet de la abra
social de los pobres viejos. Después de ese acontecimiento nos dejaron cortarlo
una vez a la semana, así alejábamos a las alimañas. Era una lucha constante
con los antílopes, porque te comían el pasto y después te quedabas sin
posibilidad de salir a tomar un poco de aire. Y nada de hacer trampa, de
andar regando desde la ventana el pasto para que crezca más rápido, te multaban
con diez mil pesos, un robo. </span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">Otro
problema fueron los velorios, primero se hicieron con el finado y la viuda
solamente, un silencio, un aburrimiento, nadie con quién hablar, hasta daba
miedo quedarse solos con un muerto a la noche, no vaya a ser que te hable o se
levante convertido en zombie, a veces la imaginación te juega una mala pasada,
peor estando cansado. Se dieron cuenta que esto era contraproducente, que la
gente sufría mucho, no siempre era así porque también había viudas que no
lloraban si nadie las veía, había de todo. Por lo que se decidió virtualizar
los velorios. Le colocaban una camarita enfocando la cara del finado, y el que
quería se conectaba desde su casa a dar el pésame, a contar historias, porque
no, un par de chistes como en todo velorio, no faltaba el que se tomaba unas
copas de más y decía alguna barbaridad, pero como la viuda era la que
administraba el programa lo desconectaba y listo, era mucho más simple. Incluso
algunos de estos programas tenían juegos y entretenimientos en red, así daba
gusto conectarse a los velorios porque aparte era todo gratis y te enterabas de
muchos chimentos y novedades que de otra manera eran imposible
conocerlas. <br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--></span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Times; font-size: 13.5pt;">Y
cuento esto para que se den una idea por lo que hemos pasado y por más que
digan algo de un exterminio no me van a asustar, es más, a esta altura ya
ni sé que dice el presidente en la tele porque le bajé el volumen. Qué puede
ser peor que esto, que estar encerrado tantos días. Veo que giró dos llaves y
apretó un botón rojo, debe estar llamando al servicio para que le traigan
un vaso de agua o algo de comer. Si fuera en Inglaterra te diría que
pidió un té, son la cinco de la tarde así que da justo el horario, pero
estando acá puede ser cualquier cosa, tenemos hábitos muy surtidos, de
mucho inmigrante proveniente de diferentes lugares. Puede estar entre un mate
cocido, unos tererés, un café con leche y facturas o una grapa con miel. Lo que
noto distinto es que afuera deben estar festejando algo, se escucha un griterío
insoportable. Capaz anunciaron que ya se puede salir o debe ser San Fermín,
aunque ahora que recuerdo eso es en España, pero como festejamos San Patricio
vestidos de irlandeses, no te extrañe que suelten un par de toros en la avenida
del centro. Viste que nos gusta adueñarnos de las fiestas extranjeras, la
navidad, el año nuevo chino, el día de la marmota, halloween y el
último fue el día de la Independencia, pero de Hazajistán. Que tenemos que
ver con Hazajistán, no sé, pero mientras haya comida y chupe no prendemos en
todas. <br />
<br />
Ahora mismo comenzaron los fuegos artificiales o es lo que parece por lo
iluminado del cielo, como si estuviera de día. Qué bárbaro, que
espectáculo nunca visto, parece como si algo estuviera surcando el cielo
directo hacia acá. Pueda ser que no haga mucho ruido, por los perritos más de
todo, hace un montón que está prohibido acá la pirotecnia en el barrio, pero
siempre hay un desubicado que da la nota cuando sale campeón algún cuadro
de fútbol, o para las fiestas de fin de año. Bueno, ya es muy tarde para
mí, son casi las doce de la noche, no quiero mirar más ese resplandor porque
tengo miedo de que me haga mal la vista, igual que los eclipses cuando
miras con una radiografía vieja. Resulta que ahora no se puede mirar así, te
puede quemar la retina o se te ceca el ojo... cosas que se dicen por ahí. Yo
mejor me voy a dormir, con tantas luces tengo un dolor de cabeza que en
cualquier momento me explota.</span><span style="font-family: "Times New Roman", serif; font-size: 13.5pt;"><o:p></o:p></span></p><div>
</div>
Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-6980225708693278512020-02-03T10:39:00.002-03:002021-01-23T23:41:47.149-03:00El último beso<div style="text-align: center;">
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-size: large;"><img alt="manos-anciano" src="https://i.pinimg.com/originals/52/fd/d3/52fdd3a915f8cf4d791c0a27285e230e.jpg" /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-size: large;"><br /></span></div>
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face="Arial, Helvetica, sans-serif">Francisco Pereyra, era el nombre de mi abuelo Materno. Vivía en una ciudad a unos cuarenta kilómetros de mi pueblo, en una localidad vecina. De muy vez en cuando solía visitarnos por sorpresa, acontecimiento de total extrañeza para mis padres. Estos eventos que podrían contarse con los dedos de una mano, están aún presentes dado que en esas oportunidades, si bien comíamos lo mismo de siempre, la vajilla que utilizábamos era del regalo de casamiento de mis padres, esa intocable que se encontraba guardada en su caja original, arriba en el placard, lejos de nuestro alcance.<br /><br />No solo me parecían raras sus visitas esporádicas, sino también su carácter templado. Era un hombre de escasas palabras, tal vez demasiadas pocas. Usaba anteojos con vidrios templados, siempre pantalón de vestir, camisa blanca, chaleco y corbatas de tonos oscuros. De gran estatura, con abundante pelo canoso, sus notables manos huesudas, y el ceño fruncido, como si estuviera todo el tiempo enojado por vaya a saber que cosas. Al menos, esa era la percepción a mi corta edad, cuando comencé a tener recuerdos sólidos de él.<br /><br />Nuestra relación, si es que existía una, era tan endeble como una hoja seca a fines de otoño. Impulsada en su totalidad por la insistencia inagotable de mi querida madre, que hacía todo lo posible para que fluya entre nosotros un vínculo. Forzado, pero vínculo al fin.<br /><br />Fui creciendo sin tenerlo muy presente, dado las contadas veces que lo visitábamos. Pero como mamá era, de todos sus hijos, la más persuasiva con él, cuando mi abuelo piso los noventa lo trajo a vivir a mi pueblo a un asilo de ancianos. Así pudo tenerlo cerca por eventuales problemas normales en personas de tan avanzada edad. Sucede que en casa no podíamos cuidarlo porque no sobraba espacio ni para nosotros, al menos él tendría su propia cama, algo a lo que yo aspiraba con ansias, teniendo en cuenta que compartía la mía con mi hermana dos años mayor.</span><br />
</span><div>
<span face="Arial, Helvetica, sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;">Cada tanto solía visitarlo por mi propia cuenta para salvarlo de la soledad inminente de esos lugares que no son nada afables. Donde las pequeñas aspiraciones de vida van menguando con el correr de los días, transformando sus miradas vacías de esperanza. Él seguía con su diálogo limitado, dotado de una seriedad inmutable y la gracia de un caracol o algún bicho de cualidades similares. Sucede que el punto de fragilidad de nuestra no relación, se originaba porque yo era tan solo un niño tímido, algo introvertido y él, se esmeraba en emitir tan solo monosílabos a mis preguntas superficiales tales como aquellas que podrían surgir de la conversación con un taxista o el almacenero de la otra cuadra. Esas de índole climática, deportiva o de connotación necrológicas. Y en ocasiones donde mi creatividad de reportero carecía de toda imaginación posible, nos sumergíamos en silencios incómodos, en esos minutos interminables donde podía percibirse cada segundo transcurrido de una manera muy meticulosa, ambos sentados afuera en la galería. Repasaba con la mirada los detalles del techo —para ocuparme en algo—, las columnas y los cerámicos grandes, amarillos y rojos del piso de aquella casa antigua devenida a geriátrico, observando la gente pasar por la vereda estrecha y algunos vehículos que transitaban aquella avenida pavimentada. Casi siempre era yo quien iniciaba las charla, el que irrumpía esos silencios sepulcrales. Porque él no estaba acostumbrado al trato con niños, y por su tozudez, supongo que tampoco con los mayores. Quizá el haber criado once hijos destruyó cualquier ápice de paciencia en su ser y esa era la razón del carácter hosco y obstinado. O había pasado tanto tiempo en soledad que le costaba socializar y poco le importaba.<br /><br />Al poco tiempo su salud desmejoró. Comenzó con algunas enfermedades que no puedo recordar puntualmente, mi mamá en eso era bastante hermética con los detalles. Pero por su ánimo, sabía que era algo serio. Tal es así que, luego de unos meses de idas y venidas, de llamadas telefónicas imprevistas finalmente falleció.<br /><br />Con doce años no identificaba la razón de mi tristeza, posiblemente estaba ligada más a ver a mi madre llorar a mares, que a la muerte anunciada de mi abuelo Francisco. Luego de velarlo, al momento de cerrar el féretro y minutos antes de su entierro, cuando todos se despedían del difunto, algunos tocando el cajón y persignándose, otros tocaban sus manos, los más allegados le daban un beso en la frente, y a mí no se me ocurre mejor idea que consultarle a mi madre si también debía hacer lo mismo. Dejando expuesta mi inexperiencia en estos acontecimientos. Ella me mira y responde, —dale un beso al abuelo si querés—. Y ese «si querés», despertaba un dilema existencial en mí. ¿Si no lo besaba, algebráicamente implicaba que no lo quería?, por lo que me vi obligado a besarle para cumplir la figura del buen nieto. Apoye ambas manos en el cajón, contemple su rostro, no había cambiado mucho a cuando estaba con vida, con la salvedad que se notaban sus labios pegados y su piel empalidecida. Acerque mi labios lentamente y los uní con su frente. Luego, nunca más en mi vida volví a besar otra persona fallecida. Fue como besar una piedra completamente helada, una sensación horrible para un niño. Miraba a mi madre sin poder comprender su grado de cinismo. Como no advertirme de tal posible trauma, tan solo un susurro —guarda que esta frío—. Después de aquello varias pesadillas con esas imágenes perturbadoras me visitaron por las noches, y no quería transmitírselas a mi madre, por la intensa depresión que transitaba al sufrir la muerte de su padre.<br /><br />De mi parte aún hoy, ya con cuarenta años, no me animo siquiera a tocar a los muertos en los funerales. Y por más que sé que, algunas vivencias que hemos compartido se han escurrido de mi mente olvidadiza, puedo asegurar que aquello que siempre se mantiene inalterable en mis recuerdos, es que mi abuelo Francisco, tanto vivo como muerto, fue un tipo bastante frío.</span></div>
Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-29334318102166336942020-01-03T13:21:00.003-03:002021-01-23T23:42:04.541-03:00La hazaña del Piojo Alvarez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWpT7yLPB6A1hjKOgSkbX5puzdhmSjRMXSmGOEdL0KCn4QrxgxXMFHOjokJn62oyBOCpBoG9DkY2S8kl28qu0YZiaQfaQXmuV6G9i-aRK4V05Jg89A2xfzQqZ2Xjo9aY4DcQsQR4U90gyU/s1600/piojo.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><img border="0" data-original-height="1129" data-original-width="1600" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWpT7yLPB6A1hjKOgSkbX5puzdhmSjRMXSmGOEdL0KCn4QrxgxXMFHOjokJn62oyBOCpBoG9DkY2S8kl28qu0YZiaQfaQXmuV6G9i-aRK4V05Jg89A2xfzQqZ2Xjo9aY4DcQsQR4U90gyU/s320/piojo.png" width="320" /></span></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;">Nadie daba un mango por el Piojo Álbarez. Si ese mismo día me lo preguntan, habría puesto un par de fichas en el Rafa, que era un tipo fornido y le gustaba golpearse a lo loco. O en el Coti, que era rapidísimo y tenía un cañón en el pie derecho. Pero lo del Piojo nos descolocó a todos, algo fuera de serie. </span></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br />
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Era el último partido del campeonato. Nosotros, distantes de los primeros cuatro que clasificaban a cuartos de final y encima nos toca cerrar la zona contra el puntero. Ellos tenían buenos jugadores y un octavo que sobresalía del resto. Hasta te diría que inspiraba un poco de temor. Le decían la Torre. Que si fuera solamente por la altura, no sería tanto el problema, acá el problema era que se trataba de un mastodonte de ciento diez kilos, le salían músculos que ni sabíamos de su existencia. Incluso hasta tenía una barba intimidatoria. Y no los pelitos tristes, como patitas de mosca que nos asomaban a nosotros parecidos una chocolatada sin limpiar. Era barba de verdad, tupida y pareja, ya de hombre hecho y derecho. Sí...!!, en su DNI figuraba categoría 79, igual a la nuestra, pero para mí que lo anotaron más tarde. Sino, no se explicaba semejante desarrollo hormonal, o tal vez cortaba el café a la mañana con Minoxidil, —un producto para el crecimiento del cabello muy popular en aquellos tiempos—. </span></span><br />
</span><div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div>
<div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Como contrapartida nosotros lo teníamos al Piojo Álvarez. Ya les dije que nadie daba un mango por él. Disculpen si me pongo reiterativo, pero hasta hoy no logro procesar lo sucedido aquel día. Por eso, antes de seguir con esta exposición, le quiero dedicar un par de líneas a semejante ejemplar. Imaginen un pibe de diecisiete años, tez blanca, flaco escuálido, estatura media tirando a baja y sus brazos parecían dos chorros de soda. Lo único a favor, era su sonrisa fácil, y buen carácter. E</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">so sí, </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">querido por todos. Además de la ausencia de cualidades idóneas para un deporte de contacto como es el rugby, podrían pensar que realizaba un esfuerzo adicional para estar a la altura de las circunstancias, para equilibrar esa ausencia de dones que la naturaleza se encapricho en proveerle cuando fue concebido. Paro la verdad es, que era flor de vago. No sabía lo que era una mancuerna, lejos de pasar por un gimnasio. Además, siempre se las ingeniaba para faltar a los entrenamientos. Que el asma, que estudiar para un examen, que la abuela enferma, que cuidar a la perra porque tuvo cría y no se cuantos vericuetos más ponía de excusa. Sumado a que sus viejos eran de esos padres protectores y lo tenían encerrado en una burbuja de cristal. Bien que, cuando salía con nosotros se agarraba flor de mamurria y se le quitaba lo calzonudo. </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Pero como con suerte éramos dieciséis jugadores para cada partido, abusaba de esa necesidad deportiva, y se daba el lujo de sobrar la situación, que sino, le quedaba el culo lisito de tanto comer banco.</span></span></div>
<div>
<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span>
<br />
</span><div>
<div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">En el rugby s</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">e dice, que </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">la defensa e</span></span>s medida según su eslabón más débil. Con esto ya les voy adelantando por donde atacaban todos. Debíamos marcar la mayor cantidad de puntos antes que se dieran cuenta por donde estaba el queso. Podría decirse, del Piojo, que era un jugador dinámico. Para el lado donde amenazaba el peligro, nos esforzábamos en ubicarlo del lado opuesto. Hasta encontrarse por casualidad con una pelota de esas que quedan bollando, o cuando recibía un pase sin otro destinatario posible más que él, y comenzaba a correr con la gracias de un peludo, medio curcuncho, con pasos cortitos, hasta que se le acercaba uno del equipo contrario y terminaba revoleando la pelota como un ramo de flores en un casamiento, a la manchancha, al que la agarra, la agarra. Ahí quedaba en evidencia aquello que tratábamos de ocultar todo el partido, por donde estaba la tranquera para que cualquiera pueda pasar cuando guste.</span></div>
<div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div>
<div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;">A veces pienso, si era mejor jugar con uno menos. Porque estando él, no siempre cubríamos su posición pensando ilusamente que alguna vez iba a sorprendernos derribando a alguien, o se le prendería de los talones o de la camiseta hasta que uno de nosotros le llegue en apoyo. Pero eso nunca ocurría. En cambio, lo pasaban como alambre caído. Quedaba tieso como una estatua con los ojos cerrados, las manos semiextendidas encomendando su alma a Dios o vaya a a saber a quién, para salir lo más entero posible de esa jugada. </span></div>
<div>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">En aquel partido, el primer tiempo se lo aguantamos bastante. Teníamos pocos jugadores pero con mucho corazón. Recién casi llegando al final de los cuarenta, se escapa la Torre cortando por el lado de nuestro apertura. Y sí.., como era de suponer el Ruso, era el cerebro del equipo y algo tackleaba, pero ante semejante mole, le pijoteo el hombro, y se fue cayendo antes del contacto, una cosa rara, pocas veces vista. Para cuando logramos rodearlo entre tres, la Torre miró para el costado, se apoyó en su pierna derecha y lanzó un pase de quince metros en dirección contraria —sí, también era bueno con las manos el muy turro—, el ala de ellos paso como un viento, atrapó la pelota, tomó la marca del Rasta, —que era nuestro Fullback— y descargó en el primer centro que lo acompañaba en apoyo por afuera, marcando el primer try bajo los palos. Por supuesto desde ahí, no fallaron la conversión por demás de accesible.</span><br />
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">En el segundo tiempo, la cosa se fue desdibujando. El cansancio de siempre estar defendiendo hizo mella y nos metieron una seguidilla de try casi imposible de remontar. Para males, se nos lesiona el Turco que jugaba de wing. No sé muy bien como fue, porque yo estaba tirado en el piso. Creo que era en un scrum para ellos, donde se levanta con la pelota la Torre, otra vez el mismo, la pesadilla de esa tarde. Yo en posición de ala izquierdo lo salgo a tacklear un poco arriba y justo antes de tomarlo de los hombros, me metió una mano en el esternón, contrayendo todos mis órganos internos y me enterró en el piso de espaldas. Quedé mirando ese cielo despejado de verano, pensando porqué no lo fui a tackear abajo. Después encaró para el ciego —el lado más corto de la cancha— donde se encontraba el Turco, y éste que era chiquito pero aguerrido, le salió a juntar los tobillos, una técnica en él, por demás de pulida, pero la Torre justo efectúa un cambio de paso y le dio con la tibia en el medio de la frente, dejándolo medio mareado, casi nockeado. Pero como si eso fuera poco, el grandote tras ese golpe, continuó con la misma inercia que traía, dio un salto y terminó apoyando su botín derecho número cuarenta y siete sobre la espalda del chiquitito, dejando nula cualquier posibilidad de recuperarse para volver al campo de juego. Pobre Turco, no entendía nada, decía una boludez tras otra —más de lo normal—, el golpe lo había atontado por completo. Así que Cacho —nuestro entrenador —, no le quedó otra, que buscar en el banco de suplentes al único jugador disponible. A esa figura tapada, ¡vah!, escondida diría yo. Imaginen nuestras caras. Quince puntos abajo y encima esto. Nos acordamos de ese partido contra Quemu Quemu, donde fuimos catorce justos. Sucede, que un brote de gripe dejó el tendal ese invierno y perdimos dos soldados claves, a Juan y a Bartolo, que estaban en cama. ¡Que paliza nos comimos ese día!. Como 120 a 3 y nos hicieron precio. Así que, cuando lo vimos al Piojo Álvarez parado en la mitad de la cancha, listo para entrar, con las medias rojas abullonadas sobre los botines, que se caían por el escaso grosor de sus piernas, el casquito de protección negro, la camiseta suelta y ese pantalón resplandeciente de tanta blancura, soltamos al unísono un suspiro de resignación. Fue un acto reflejo en general, los catorce miramos el suelo presagiando que tanto esfuerzo hasta ese momento, iba a ser arrojado a la basura.</span></span><br />
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Finalmente con el correr de los minutos logramos inmovilizar a ese mastodonte, pero necesitamos tres de nosotros para salirle a marcar antes que tome velocidad. El problema surgió, cuando se empezaron a avivar de los espacios que dejábamos y se nos colaban por esos huecos. Hasta acá, Álvarez, no intervino en absoluto, principalmente porque todas las jugadas de ataque se producían por el centro de la cancha, y él, ocupaba la posición del Turco sobre la punta izquierda, clavado como un mástil. En el minuto treinta y cinco logramos interceptar una pelota que casi termina en try, sino fuera por ese intento de pase del Cabezón, después de un tackle asesino desde atrás que le hizo perder la pelota y comer un poco de pasto. Fue en esa jugada cuando le festejaron en la cara, mientras el Cabezón se sacaba pasto de entre los dientes. Estos tipos tuvieron la desfachatez de gozarnos ese try malogrado en nuestra propia cancha. Con qué necesidad, si ya tenían ganado el partido. Nosotros estábamos que no dábamos más de la calentura. Intentando por todos los medio frenarlo a Juan que quería cagarse a piñas con todos. Era el más calentón del grupo. Para mí le faltaban un par de caramelos en el frasco. Sospechamos que, como era sietemesino, algo no se le había terminado de desarrollar a término. Era como una mecha encendida imposible de apagar. </span><br />
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Después de eso comenzó un partido mucho más vertiginoso, con objetivos diferentes para ambos equipos. Nosotros queriendo romper el cero del marcador, intentando salvar el honor de los caídos, queriendo evitar que su festejo sea aún más glorioso. Ellos empecinados en no dejarnos marcar ningún punto, en vernos envueltos en la vergüenza perpetua de los vencidos. Ya no les importaba solo ganar, y desde ese mismo instante se comenzó a jugar con una agresividad inmensurable. Cada dos jugadas, siempre alguno quedaba enroscado en el piso con un contrario. Los tackles a destiempo ya eran de una intensión delictiva, por lo que el árbitro del encuentro no tuvo más remedio que castigar con dos amarillas para cada lado, procurando bajar el grado de insanidad de algunos desvariados. </span></span></span></div>
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Faltando tan solo unos minutos para finalizar esa batalla campal, ambos quedamos enfrentados con trece jugadores. Nos correspondía tirar un line en mitad de cancha, Nacho la baja y se la pasa a Bartolo ubicado de medio-scrum, éste amaga un pase con el Ruso y se manda por entre el apertura y el primer centro contrario. Alcanza a correr unos diez metros, y cuando le aparece barriendo el fullback, se la tira al Rafa, que entra en un titubeo preocupante ante la marca insipiente de un contrario. Algo de no creer, el tipo que más le gustaba topetear, se le ocurre por la gracia divina del Señor, tirar un rastrón que le sale cruzado y medio mordido, un mamarracho de rastrón. El Rasta comienza a correr desde atrás y en la jugada donde más lo necesitamos, se tironea el gemelo en su intento exagerado por correr esa pelota importantísima. Ya cuando la guinda realizó unos firuletes y piques extraños casi a punto de salir por el lateral izquierdo. Justo cuando pensamos que se salían con la suya, que no quedaba más que ahogarse en sus festejos desproporcionados, no me pregunten como, pero esa pelota le queda en las manos al Piojo Álvarez, que la toma en veintidós metros contrarias y empieza a correr apuntando a la bandera. Para su mala suerte, la Torre lo empieza a correr desde atrás, en un ángulo sesgado, con el sonido de un tropel y el jadeo tenaz de la ira resoplándole la nuca. Eso, más que un ataque, se había convertido en una carrera por la vida misma. Parecía un episodio de National Geografic en la persecución del leopardo contra el jabalí, quién por lo general termina siendo el almuerzo del felino.</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> </span>Eran ciento diez kilos en velocidad contra cincuenta kilos mojado y algunas piedras en los bolsillos. Llegó un punto, en que no sabíamos si gritarle que corra más rápido o llamar a sus padres para que vengan a reconocer el cuerpo de su hijo. Aunque una vez que </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">el grandote </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">lograse interceptarlo, no iba a quedar mucho para identificar.</span></span></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Inexplicablemente, </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">cuando estaba casi a punto de llegar a los últimos cinco metros, el Piojo pega una relojeada hacia atrás y amaga a tirar el ramo de novia como era su costumbre. En esa fracción de segundos, no sabemos si alcanzo a ver la cara de desilusión de alguno de nosotros o se cansó de las burlas por su habitual cobardía, y ocurrió lo inimaginable. Clavó el frenó de golpe, como nunca lo había echo antes. La Torre viniendo a toda furia, paso de largo con los ojos totalmente llenos de asombro, sin poder comprender que ese saco de huesos fuera capaz de tal destreza —al igual que todos nosotros—, y una vez que se quitó la marca de encima, enganchó para adentro, finalizando con un vuelo rasante sobre el ingoal contrario, para romper ese cero tan festejado y aclamado por la hinchada, y todos nosotros corrimos a arrojarnos sobre él, para unirnos con su grito descontrolado, ese festejo entrañable. Y a medida que la montonera de cuerpos se fue disipando, pudimos percatar que sus gritos no eran de alegría sino de dolor después de contemplar su hombro derecho en un notable desnivel con respecto a su hombro izquierdo. </span></span><br />
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">El resultado final fue 33 a 7 después de la conversión del Ruso y una fractura de clavícula para el Piojo Álvarez, que en vez de salir en andas —como mereció ese día —, salió en la camilla de enfermería derecho al sanatorio, bastante dolorido para acomodar ese hueso y colocar un yeso que le cubriría medio cuerpo, justo en ese abrasador calor de Diciembre. </span></span><br />
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif" style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Esa, fue la última vez que piso una cancha de Rugby. Imagínense, si no tackleaba cuando estaba ileso, menos lo iba a hacer después de esa quebradura que le propinamos, sus propios compañeros. Quizá fue la mejor excusa para declarar su retiro anticipado y ser recordado por aquella hazaña gloriosa, sepultando casi en el olvido tantos años de malos recuerdos deportivos. Regando las sobremesas de cada asado y acrecentando la leyenda de aquella jugada insólita, donde se incluyeron sombreros, pases y lujos inexistentes con el correr de los</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> años</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">. Cosas que ocurren cuando las historias se trasmiten de boca en boca. </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Pero más allá que aquel día sin querer, perdimos un jugador de esos que no se ven a menudo. Les aseguro que a la larga, ganamos un asador de hamburguesas que ni se los puedo explicar.</span></span></div>
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Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1045406600356135923.post-47899353530538851512019-12-17T23:58:00.008-03:002023-12-13T09:44:46.030-03:00Amor de juventud<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRna-qAPNEmIgTibt_L3YsNAaZnqqyke_RNH4yFFqcvFndbSznO5TeyVbXsjgshaY0qYYaKuR1AKs2Np_htC_mLSdVTQzW9jjfqu2O1sdWHI3m08E2GzX4ER8TB37DTMJMEOmZLXUeF52S/s1600/images.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRna-qAPNEmIgTibt_L3YsNAaZnqqyke_RNH4yFFqcvFndbSznO5TeyVbXsjgshaY0qYYaKuR1AKs2Np_htC_mLSdVTQzW9jjfqu2O1sdWHI3m08E2GzX4ER8TB37DTMJMEOmZLXUeF52S/s1600/images.jpg" /></a></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Si de amores se escribiera la vida, como cuentas que van formando un collar, podríamos -por dar ejemplos-, acentuar aquellos primeros amores que registramos cuando niños. Ese, que nace del amor incondicional a la mujer que nos dio a luz, esa teta que serena el sufrimiento de sentirnos indefensos ante un mundo desconocido y hostil, que nos alimenta, que nos mantiene cerca de ese tamborileo sincronizado que nos acompañó por meses en su vientre. </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Luego aparecen otros amores, a mi entender, menos relevantes. Como aquella primera mascota, el muñeco que nos ayudó a conciliar el sueño por las noches, algún juguete preferido y por supuesto, el chupete del que tanto costó despegarse. Ya más grandes, se anexa ese primer amor de juventud, esa chica que nos gustaba en primer grado, a la que por timidez, no fuimos capaces de decirle nada. Y cómo no mencionar a los primeros amigos que nos regaló la vida. P</span>odría continuar con un río de amores pero me estaría alejando del punto al cual quiero llegar, al meollo de esta cuestión.</span><br />
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">La verdad, es que hay un amor que se diferencia por sobre el resto.<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> </span>Este amor del cual les hablo, en gran porcentaje, se debe a una herencia recibida o inculcada por alguien más. Puede ser un familiar directo, el papá o la mamá, un tío, un primo de la misma edad o algún padrino. Raras veces suele escaparse de ese entorno, pero seguramente habrá escasas excepciones que refuten tal teoría. </span><br />
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Surgió de verlo a él o ella mirar apasionadamente el televisor, escuchando la radio o de un celular; con una camiseta puesta o tendida sobre un mueble. En un estado de ansiedad y nerviosismo constante, Insultando y maldiciendo, alentando y festejando, en cada una de las ocasiones, con el mismo fervor. En esa montaña rusa de sensaciones, que puede librarse durante dos tiempos de cuarenta y cinco minutos, en el momento preciso en que aquella pelota redonda de cuero sintético ubicada sobre un punto de cal, cruzó el círculo central para dar comienzo a tal espectáculo. Pero el éxtasis, el pico más alto de frenesí se desata cuanto la voz que acompaña el accionar de los jugadores, comienza a acelerar su ritmo, eleva el tono, y un grito eufórico y prolongado, se entremezcla con el de la multitud presente, que delira cuando la pelota infla la red de aquel arco de caños blancos. </span></span><br />
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Sospecho que a esta altura del relato, y después de tanta verborrea, se imaginaran de qué les hablo. Hay cosas que no necesitan demasiada presentación y menos ésta, que es de conocimiento popular y uno de los principales temas de conversación de cada lunes</span>. </span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Ese deporte donde sus protagonistas alcanzan la inmortalidad. Donde pueden ser ídolos o simples y llanos perros. Ellos, que sin quererlo, llevan la carga de nuestras frustraciones deportivas, que tienen que soportar criticas inadmisibles de aquellos, que no nacimos con el don de los dioses o los príncipes, de las pulgas o los magos. Quizás los más llamativo de esto es que, siendo once contra once, cualquier resultado es posible. Siempre existirá algún David contra un Goliat, y esas victorias que se dan cada tanto, que contradicen las estadísticas, suelen enaltecer la admiración, de la estrategia por sobre la habilidad. </span><br />
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Rara vez un evento exponga tanto los sentimientos de una persona, como cuando se mira al equipo del cuál somos hincha. El fanatismo cala hondo y llega a cometer locuras inimaginables. Pero ¿Cuándo fue, que cruzamos la barrera de lo racional para convertirlo en casi una enfermedad?, en un sentimiento neurótico capaz de alterar el trato con nuestros semejantes, de cancelar eventos para evitar gastadas, de renunciar a trabajos por asistir a partidos importantes y vaya a saber cuantas locuras más pueda desencadenar una pasión de estas cualidades. No todo tiene una respuesta lógica.</span></span></div>
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<span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Si bien uno de mis deportes predilectos siempre ha sido, y es el rugby, hay un fenómeno que se da en un sentido unidireccional. Y es que, indefectiblemente sin importan el deporte que se practique, todos somos simpatizantes de algún club de fútbol. Siendo </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">que esta regla a la inversa, no se cumple.</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> Quizás no todos, con el mismo grado de vehemencia, pero incluso aquellos que no lo disfrutan con tanto entusiasmo, también se declinan por algún equipo. Quizá por el simple hecho de evitar polémicas absurdas del resto de los mortales que no son capaces de comprender semejante controversia. No he tratado con alguien que diga, —no soy hincha de ningún club—, en general suelen decir —soy hincha de fulano, pero, ni miro los partidos—, procurando que esta frase, los libre de todo cuestionamiento o que los haga parecer bichos raros.</span><br />
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<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Al principio tenemos esa necesidad de ser hinchas de un club sin saber lo que carajo signifique realmente. Esto suele notarse, cuando un extraño nos consulta </span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">—¿De qué cuadro sos vos? —, ahí es cuando la persona que logró pasarlo a su bando, esboza una sonrisa orgullosa, el pecho se le infla al escuchar la voz del niño nombrar su club. Porque no alcanza con sufrir uno por ese deporte, necesitamos que los más pequeños también lo hagan, que participen de esa locura colectiva que los acompañará hasta sus últimos días. Pero desde aquella primera vez, nace una relación que debe alimentarse cada fin de semana, porque es un vínculo muy débil en sus inicios. Siempre está la posibilidad latente que otro pariente se quiera adueñar de la frase —See, yo te hice hinche de... —. </span></span></div>
<div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></div><div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Y ese trabajo de hormiga de pronto un día da sus frutos. Como si el andar de esa bicicleta no necesitara más de esas</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> rueditas a cada lado. Es ese momento en el cual, tras la derrota de su equipo, un nudo se clava en su garganta. Síntomas de una laringitis aguda se hacen presentes cuando el árbitro da el pitazo final y los suyos permanecen abajo en el marcador. Es ahí cuando la primera lágrima sella ese pacto de por vida con el club de sus amores, ese amor incondicional que será incorruptible, que nunca será insultado ni agraviado, a excepción de los jugadores, técnicos y los directivos</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> que no correrán la misma suerte</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">.</span></span><br />
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Mi romance con el fútbol comenzó cuando tenía cuatro o cinco años. No sé cómo surgió exactamente, pero me viene una imagen de un pantalón corto con los colores de Boca, que inclinaron la balanza para que ese equipo, sea mi primer elección. Total, si tenía el pantalón, porque no ser de ese club. Más tarde, por ese afán inconsciente de verse reflejado en los padres y tras un clásico que Boca pierde contra River, sumado a una pelota de regalo número tres con gajos alargados blancos y rojos, el existimo y mi ausente fanatismo me llevó a cambiarme de vereda al mejor estilo Ruggeri, haciéndome </span>hincha de River Plate. Así nomás, sin sentir ningún tipo de pudor, sin que se me mueva un pelo ante semejante traición, me cambié al bando de los inescrupulosos y deshonestos.<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> </span></span><br />
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><br /></span></span>
<span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">Pero mi bautismo como hincha fue varios años después, en 1991 con doce años, mi interés por contemplar el fútbol se fue acrecentando. Una noche, en casa de unos amigos de mi viejo, nos invitaron a comer un asado y disfrutar un superclásico, por </span></span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">la primer ronda de C</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif">opa Libertadores. River iba ganando ampliamente por 3-1 al finalizar el primer tiempo, con dos goles de Borelli y uno de Zapata. Pero en los segundos 45', Boca lo termina empatando, y como si eso no fuera poco al minuto 87, Cabañas, en un mano a mano se lleva la marca de Angel Comizzo, descarga el balón hacia atrás en Latorre, que le pega de derecha, se desvía en Higuaín y termina en el fondo del arco, pasando a ganar 4-3 sin más tiempo para revertir tal cataclismo. Dejando un pide destrozado, desconociendo hasta ese momento, que era posible salir tan mal herido de un simple encuentro futbolístico con una angustia que no estaba acostumbrado a experimentar. Lo miraba a mi viejo, preguntando si había otro partido para quitar tal frustración, pero habíamos quedado afuera de aquella Copa. Fue con ese partido, que me consagre como hincha, un diploma demasiado cruel de digerir. Aguantando el llanto y secándome rápidamente una lagrima que desbordó por tanto sufrimiento almacenado. Ese día, fui bautizado para siempre, porque nos</span><span face=""arial" , "helvetica" , sans-serif"> hacemos hincha en las buenas cuando el equipo transita una racha ganadora, apegado a la gloria que deja la victoria. Pero realmente nos consagramos en las malas, en esa derrota inesperada, cuando a pesar de todo, y sin importar cuanto dolor se padezca, no habrá razón que amaine el amor por los colores de ese romance de juventud, que puede ser amargo como la hiel, pero siempre, después de cada silbatazo, nos suele dar la revancha.</span><br /></span>
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Marcelo Villafañehttp://www.blogger.com/profile/11658992891729649286noreply@blogger.com0